Versión Corregida

THE END

2011-08-29T22:12:00.001-03:00

En estos momentos, me imagino cómo habría sido si lo hubiesen filmado. Soy demasiado ególatra, o soberbio como me dices tú, para caer en la ridiculez de filmarme sin verme, así que necesito de un asistente.

Habría sido en retrospectiva in media res, claramente. Escucharía una música calmada, estaría feliz: gritaría. Sí, pero de júbilo: ya nada perturba. ¿Me crees capaz? No sé para qué te hablo si lentamente te maté. Capacidad inocua del ser sin ética y profundamente turbado. En fin, le dirigiré mis palabras al caballero camarógrafo simpaticón y de mirada inquieta, como tú, ¿tú?

Suenan esas típicas funciones musicales; de esas que te hacen saltar de la cama y moverte al compás del sonido melodioso y justificado. Claro, se fundamenta en el deseo de felicidad. ¿Está bien, señor camarógrafo? Usted sabe que parece que es mejor lo que escribo a lo que miro bajo mi cámara filmadora de mentiras. Prosigamos, ¿quieres? Me paro, camino en pelotas y bailo mirando ese paquete que fue utilizado grotesca pero mágicamente la noche anterior. No es que sea pornográfico, pero me da felicidad el hecho de sentir que aquella cosa que se mueve entre mis piernas entregó felicidad y placer a una persona, además de eyaculaciones sin sentido. Me muevo con gusto. No enfoques tanto el pene. Piensa que da un poco de vergüenza. Ponle esos cuadritos de colores.

Y claro, todo es caluroso, es diciembre, es 27 de diciembre; todo es de colores: está recién estrenado el verano. No obstante, se nubla todo. ¿Acá puedo parar? No me gusta que sea todo tan obvio: los colores no siempre indican júbilo: muchas veces caminé de negro sintiéndome absolutamente pleno. No quieres que te contradiga, está bien, seamos obvios. No me dejas ni acceder con ese tema de los colores: nunca he sido chillón; y sí, esto también es como una autobiografía.

Lo nublado turba… turba mi celular: suena; escucho; no hablo nada; las pupilas se dilatan: abres y cierras; enfocas más adentro; llegas hasta mis pensamientos, pensamientos atroces, por supuesto. Y lloro. ¿Eso no está de más, cierto? Bueno. Lo curioso es que no necesito pensar en algo triste: eso siempre me hace llorar. Y me olvido de los dos puntos, para pasar al siguiente nivel. Espero a que acabes sobre el celular. Quiero ser la víctima, camarógrafo, ¿ya? Nada bueno tras la línea telefónica: esa persona a la cual escucho no es buena ni nada, es un ser horrible que jugó con este pendejito de 21 años (pendejito, así me decía antes… antes, hasta que le dije que no, que no tenía por qué ser tan parecido al mundo… accediste a medias parece, porque lo que escuché era como si creyeras que la persona con la que habías estado ya casi un año era un webón inmaduro y superficial, siendo que era casi todo lo inverso, aunque tu estúpido amigo te haya dicho lo contrario:

“Siempre los cabros chicos quieren otras cosas, y nosotros, somos ya grandes, no caigas en su juego malévolo”

No sé las palabras exactas, pero así me sonó cuando tiempo después me lo contaste. Como si no supiera que ese amigo tuyo, se coge a su amante cuando su pareja se va, pero lo hace en otra cama para parecer más humanitario).

Retomando: la cámara se acerca y aleja, camina trémula por entre mi semblante manchado de rencor. Sí, rencor; un rencor proveniente de esas obsesiones mal tratadas de mi niñez. Los espectadores no saben qué es lo que escucho, pero tienen que saber que es algo realmente malo: lo peor que se pueda escuchar. Y lo curioso es que ni siquiera se trata de muerte, sino que de placer. Paradójico, ¿no? Escucho placer y palabras nunca antes dichas, que ni siquiera en las tantas noches sudorosas que pasamos juntos me regalaste, pero lloro; lloro porque dichas palabras entonadas al más puro son de gemidos maltratados por la libertad requerida, me saben a travesti mal venido y con gonorrea.

Así entonces termina la primera toma de tres: la del medio. Finaliza con el sentimiento perverso clavado en las entrañas: algunos le llaman venganza o rencor, yo prefiero llamarle tristeza. Aquella que no aguanta disiparse, sino que queda metida, incrustada, como tus propios huesos. Señor camarógrafo, no dejes que la gente, cuando vea la película, crea que era simple y pura venganza. Claro, está bien, algo de eso tiene que haber, pero no es lo principal. Recuerda la melancolía, la pena: eso es lo importante.

Ya habiendo clarificado ese punto, volvamos a contar la historia.

Ahora se vuelve a modo de racconto al inicio: a aquel bello día en que nos conocimos. Día caluroso, aunque no tanto. Mal vestido no andaba, tampoco de etiqueta (de hecho creo que pantalones cortos y polera no indican necesariamente preocupación. Es que tampoco quería demostrarme ansioso: eso era debileza: tenía que estar relajado). La estación se detuvo luego de una charla con Vicente Huidobro y el paracaídas, sin saber que precisamente terminaría como lanzado de un precipicio del placer que me inundaría más tarde.

¿Te gusta así, cierto? Una bellísima historia de amor, sin ninguna pérdida. Los amigos espectadores estarían felices si es que no hubieran observado la primera parte. Es que soy algo sicario.

Caminamos luego del reconocimiento de nuestros ojos. Me gustaste de inmediato. Ganas de besarte ahí no me faltaron, no obstante me comporté a la altura. Una altura que a veces me hacía marearme, como cuando te dije que tu casa quedaba muy lejos como para volver a ir y que el hecho que nos hayamos reunido hoy, 4 de abril, obedecía simplemente a que soy un hombre de palabra, que perfectamente podría haber seguido viéndote tras la cámara de mi computador por unos tres meses más, pero como insististe, y ya te amaba pese a la distancia, accedí. Todo eso tiene que verse simpático, tiernitos como tus ojos color poncho folklórico-inca.

Así entonces se continúa la historia, azotada de buenas oportunidades y acercamientos, como la aproximación profunda que tuvimos esa misma tarde en tu cama, luego del chocolate y la pizza. ¡Cómo me calientan los besos! Y sonabas como piano en penumbras: todo vuelto de amarillo.

Exquisita boca. Mi mano quería avanzar hacia abajo, pero pensaba que era otro nivel, un nivel demasiado vulcanizado como para proseguir. Había que portarse como un caballero. Y lo soy, siempre lo he sido: ahí incluso, a mis 20 años, ya me perfilaba como una persona gentil y de dinastía. Un tipejo inteligente, medio desordenado, cantor y confiable. Así era antes. Enfatizar en el contraste de un antes y un después me parece perfecto. Un antes esparcido entre fragancias y un después envuelto en espumas tóxicas.

Te toqué con cuidado, lo mismo hiciste tú. Se tiene que ver perfecto: repleto de pasión y calentura, pero ¡ojo! la atmósfera tiene que estar siempre cercana a la ternura. Es como si uno no se atreviera a expresarse tal cual es: sexo, claro sexo y amor conjugados, pero sexo igual. Y no me avergüenzo, sino no lo habríamos hecho la primera vez que nos vimos. Pero como los espectadores son susceptibles a reclamos por tentaciones indecorosas, creo necesario derramar el sexo en flores olorosas de encanto y no tan rojas. ¿Se entiende? Tampoco es necesario filmar cuando, ya producto de la confianza que me otorgó la entrega de presentes y los besos con lengua, te agarré el culo evidenciando mi próxima entrada. Situado en el lugar que me corresponde, te hice el amor maravillosamente.

Siempre te dije que era medio loco y que no era una persona fácil y que tenías que esperar un poco para consolidarnos como pareja ya comprometida. Claro, no es fácil despegarse de la gente que uno quiere y la que te formó. Y es muy intranquila esa calma superficial que me abrazó todas las veces que dije que te amaba y que quería vivir contigo y hacerte la persona más feliz del mundo: alguien puede decir te amo, pero si ese alguien soy yo, ese te amo se transforma en un te odio para personas otras que esperan que tu vida sea fácil y reproductiva. Eso se los cuento a ustedes, queridos lectores invisibles, pero no estará en la filmación.

Viendo fotografías punzantes por todos lados, recuerdo el episodio de maltrato psicológico-inconsciente que provocaste en mí una tarde-noche de julio. Ahora la cámara tiene que estremecerse, volver, salir, entrar, ojos, boca y fotografía; sí, aquella que aguijonea y doblega, que mata y revive al mismo tiempo. Tú, feliz, mostrándome imágenes: que el asado, que Ricardo, que tu amiga, que la celebración de la casa nueva, que yo era tan feliz antes, que teníamos tantos planes, que qué hubiese sido mi vida sino se hubiera ido… y mis lágrimas que humedecieron el álbum. Lo más penoso de aquello es que no fue penoso, sino un manifiesto de envidia: pues claro, con Ricardo construiste todo, y la muerte lo arrebató un día, y llegué yo- luego de mucho- y que me llamo del mismo modo. ¿Podré alguna vez ser igual o más importante que Ricardo? Tú me dices que sí, yo no sé.

A cualquier persona normal le habría provocado lo que a mí con esas fotos de tiempos de antaño, en donde yo no estaba, no formaba parte de ti. Y por supuesto: rompí en llanto. Entendiste. Finalmente, la escena termina con un beso.

Besos, saliva, caminatas bajo la lluvia, sudor, calor, dientes, pizza doble queso en los bordes, salidas varias, playa, risas, besos, momentos, pasta de diente, chocolates, cuerpo, zapatos, bufandas, guitarra, Alanis Morissette, folklor, canciones, mucha música, cine, ronquidos, lamidas, abrazos, escondidas, calzoncillos, anillos, unión, vida, harta vida, condimento, consonante fricativa interdental sorda, familia, comidas, noche, días, cuerpos, manos, Tori Amos, micro, Lila Downs, teatros, funciones, espejo, cd’s, camisas, Adriana Varela, lengua, James, Ay pena penita pena, te amos, te adoros, te deseos, te quiero hacer feliz, violines y cartas, paraguas y serpentinas.

Todo esto envuelto en una atmósfera de ensueño: música rítmica, melodiosa y tranquila. Imágenes breves, normales.

Ya, ahora me sincero: el final lo tenía preparado, así, bien melodramático. Sin embargo, apareció un nuevo 27. Hay que plasmarlo entonces. Cómo terminaba antes: caminando solo sin ningún tipo de sobreinterpretación, el lector y receptor visual podría pensar que sólo me muevo, que en la vida estaría solo o acompañado, eso daba igual, no importaba (¡qué rellene los espacios!).

Cómo termina ahora: sábado lluvioso y húmedo. Una llamada nuevamente. Ahora es tu preciosa voz despertándome para luego crucificarme. Se vuelve a repetir el principio, círculo vicioso y egoísta. Volviste a cagar a un pendejo tonto y extremadamente ingenuo.

Agarro el mango, miro en la superficie mi reflejo. Camino a la cámara, la hago trizas. Tras bastidores te encuentro, me preguntas si terminé mi “súper” novela-película. Te miro con rabia. Te ataco. Te mato. Lloro.

(La cámara en un primer plano muestra mi rostro, luego detalla el cuchillo, finalmente relata tu historia ensangrentada en el camerino… suena la música y… “El Fin”).

Miradas que punzan: Voyerismo en “Freaks”

2011-05-30T02:35:00.001-04:00

Miradas que punzan: Voyerismo en “Freaks”

Memorias para subir el ego

2011-05-29T02:49:00.006-04:00

Ordenando, hace algunas horas, encontré un papel de aquellos. Y justo ahora se me volvió extremadamente necesario el dibujar, para luego fortalecer, mi autoestima ya bastante demacrada. Esta semana fue la cúspide de la insatisfacción personal e individual, así que un tantito de amor propio no vendría para nada mal. Por supuesto, un "amor propio" generado por los demás y no por mi maltrecho pensamiento de trabajador de la clase obrera.

Resulta que el 2009, cuando mi vocación se había esfumado y sólo quedaban rastrojos de mi amor por la literatura, asistí a algunas clases del magíster en Género y Cultura, de la Universidad de Chile. El curso fue sugerido por mi querida profesora y activista social, Kemy Oyarzún, con el objetivo de que nos ayudara, a mí y a mis compañeros de seminario de grado, con la escritura de nuestras tesis. El curso se llamaba "Escritura y Género" y era dictado por los profesores Soledad Falabella y Rodrigo Marilef.

Las clases dictadas por dichos profesores y las palabras que me dirigieron ambos, una vez que supieron el deforme objeto de mi tesis, fueron de mucha ayuda. Lamentablemente, producto de mi incompatibilidad entre mi tiempo disponible y mis obligaciones, no pude finalizar el año en el curso, no obstante, fue de gran auxilio para la escritura en en-sayos de mi tesis.

Bueno, la cosa es que en ese curso, hubo una actividad que se relacionaba con la lectura de la introducción de la obra "Cuerpos que importan" de la teórica, Judith Butler (no leer wikipedia en español: ¡¡aberración!!). Además de leer el texto había que realizar una extrapolación del modo de escribir de la americana y traspasarlo a algún capítulo de nuestras tesis. La idea era capturar la esencia escritural de Butler. Claramente, una idea muy difícil de llevar a papel, debido a la gran fuerza y magnetismo de la feminista, pero sin dudarlo, un ejercicio divertido y bastante útil, por lo demás.

Luego de dicha intervención, cada uno de los textos realizados eran entregados a otro compañero o compañera para que lo leyera e hiciera acotaciones de los discursos, en base a una pauta confeccionada por los profesores. Recuerdo que tuve que editar- así le llamaban a la actividad- el texto de una compañera que realizaba su tesis de magíster en base a los escritos entre Gabriela Mistral y Doris Dana. Mi texto lo editó Lorena Salas, una compañera bastante simpática recuerdo, licenciada en Lengua y Literatura Inglesa, de la misma Chile.

Le pido permiso a Lorena para publicar sus palabras. La verdad es que no les había tomado el peso que tienen: son muy bellas y reconfortantes. Mi texto, que fue lo primero que confeccioné para mi tesis de pregrado, se basaba en el voyerismo en el cine. De hecho, fue la base del cuarto capítulo de mi tesis. Y aquí va lo que Lorena escribió acerca de la lectura de mi escrito:

"Disfruté mucho la manera en que Ricardo se involucraba en su texto y en su trabajo. Su texto se constituye casi desde una confesión. Él mismo era un cuerpo muy vicioso de miradas, que desde su propia experiencia describe. Su texto resulta complejo pero cercano, al darnos la opción de verlo - en cuerpo, ojos y mente - dibujado en la trama del papel, muy a pesar de su propio pudor. Resulta interesante internarse en su viaje que va desde su propio cuerpo pudoroso, al del voyerista entusiasmado de ojos libres. Profundamente encantado por los Freaks se enfrasca en su mirar hasta asimilar su propio exceso observador como un cuerpo anómalo en la escena".

El tremendo ni que rodeo para presentar la sustancia de mi entrada: el texto en negrita. ¡Gracias, Lorena!

Sinceramente, entre tanto pecado existente, fue un cáliz de néctar para mis obsesiones dolorosas.

La pedagogía con minúscula

2011-05-17T23:20:00.002-04:00

Hace tiempo que vengo preparándome mentalmente para volver a escribir, pero algo impide el encuentro.

Debe ser la pega, me he repetido en variadas oportunidades; o el colon, me digo ahora que lo tengo inflamadísimo. Es raro, he sentido que desde que entré a trabajar, mi memoria y mi creatividad se han visto un tanto fundidas. Preocuparme de situaciones tan anexas a lo que he vivido en mi casa a lo largo de mi infancia y adolescencia y a lo que presencié yo en mi colegio, han provocado algo de colisión en mi persona; y que digo "algo", "bastante" es mucho más adecuada.

Es complicado ser profesor, pero es lindo, no lo niego. Es complicado rearmarse una vocación los jueves a las 5 y media de la matina, luego de que se me rompe (o me la rompen) los miércoles al finalizar la mañana. La disposición muchas veces agota y cansa. Pero bueno, acá estoy, hablando de mí- como nunca lo había hecho antes-. Y me río y lo paso bien, disfruto, fumo y canto la mayor parte del tiempo.

¿Formar? Cómo puedo formar si los cimientos son tan endebles, si al menor viento se caen, avasallando con todo en derredor (incluyéndome). Cómo puedo formar si yo estoy prácticamente de-formado: la literatura me deformó, Freaks me deformó, Tori Amos me deforma constantemente; soy un ser incompleto e imperfectísimo, y así y todo me piden que eduque cuando muchas veces preferiría arrancarme y esconderme. ¡Difícil! No tengo las soluciones que se requiere manejar, muchas veces sólo tengo una sonrisa... espero que aquello sea igual de valorable.

Un abrazo a uno de mis deformes preferidos: Prince Randian.

Y así termina este comentario breve, amando y odiando la pedagogía.

CARTA AL DIRECTOR: FRAUDE EN EL PROCESO DE SELECCIÓN DE DOCENTES, LICEO BICENTENARIO "SAN PEDRO"

2011-01-21T17:17:00.002-03:00

Señor Director:

Mi nombre es Ricardo Andrade Arancibia, tengo 23 años y soy Licenciado en Lengua y Literatura Hispánica (Universidad de Chile) y Profesor de Castellano (Pontificia Universidad Católica de Chile).

Quisiera denunciar ciertas irregularidades en el proceso de selección de docentes para el Liceo Bicentenario San Pedro de Puente Alto, uno de los principales proyectos de gobierno del actual presidente Sebastián Piñera.

De aproximadamente 30 profesores de mi subsector, que concurrimos a la primera etapa: prueba de conocimientos generales y test de inteligencia, preseleccionaron a los 3 mejores, entre ellos, quien le escribe. Posterior a eso, fui a una entrevista personal, de la cual se escogerían a los 2 futuros profesores de Lenguaje y Comunicación, del Liceo Bicentenario San Pedro. Pues bien, luego de toda la parafernalia quedé entre los 2 mejores, sin embargo, el asunto no terminaba ahí, sino que existía una tercera prueba, antes inexistente: “planificación y ejecución de una clase modelo”.

El día 7 de enero concurrí a hacer mi clase. El ambiente fue bastante ameno y los futuros estudiantes del liceo, se motivaron con los contenidos. Dijeron que me avisarían lo más pronto posible, pero nunca recibí respuesta alguna, hasta el día 19 de enero, que llamé para que me comunicaran su decisión. Pues bien, acá está lo extraño: no quedé porque no cumplí con las expectativas que ellos esperan para un profesor de un colegio de excelencia.

Nunca me avisaron, pese a las excusas de la señorita Tania Alvarado, explicándome que me habían notificado mediante correo electrónico. Además, seleccionaron a profesores otros anexos al proceso. Las interrogantes que me intento responder son las siguientes: ¿para qué convocar a concurso si se seleccionarán profesores otros?, ¿acaso estaban elegidos de antemano? Y lo que más resuena en mi cerebro: ¿es posible hablar de “pituto”?

Creo que mi experiencia fue turbia, poco honesta y anti ética. Enmascararon un proceso, jugando con las ilusiones y pasando por alto la transparencia y la verdad.

Me pregunto si los Liceos de Excelencia contribuirán a mejorar la educación…

Atentamente,

Ricardo Andrade Arancibia

Profesor de Castellano

Molestia

2010-12-28T03:19:00.003-03:00

Mi blog, abandonado sistema dual, ha resultado ser una especia de brújula frente a mis indeterminaciones, que marchan en paralelo con mi norte, mi este, mi oeste y mi sur. Muchas veces, motivado por el rendimiento, me he desprendido de la denuncia, aspecto fundamental para quienes tienen éxito con esta herramienta. Yo no lo tengo, y cada vez me importa menos, sin embargo, hoy quiero practicar dicha didáctica.

Estoy enojado. Sí, me enfadé. Me aburre algo que quizás, de cierto modo, fue una inspiración ínfima para mí, en tiempos pretéritos- adolescencia y un poquito más-. Pues bien, la situación es sencilla: la gente complicada. Sí, lo sé, soy un poco complicado para algunas cosas, por ello es que le agrego "lo" fundamental: la gente complicada que aparenta grandeza y le aburre lo simple.

Acúsenme de soberbio aquellos que me conocen, y está bien, pero nunca me he avergonzado de lo sencillo y lo imperfecto. Me agrada bastante lo común y corriente; me agrado yo, que soy muchas veces común y generalmente corriente; disfruto del arte y la ciencia, de leer y hablar tonterías; no tengo una pose predestinada para asuntos varios (snob); ni menos lenguaje acabado para lucirme con mis amigos y amigas. [Creo mucho en mitos, señor, los creo y a veces los invento].

Pues bien, todo esto lo provocó mi lectura en diversos blogs, en donde se les dedicaban entradas a Tori Amos y Alanis Morissette, dos de mis cantantes predilectas. Generalmente, a las personas que les gusta Tori y Alanis (en especial la primera), son tipejos de cultura elevada, taciturnos y lúgubres de apariencia y mentalidad, que juran de guata que aquello que escuchan es la sustancia más exquisita del mundo. La verdad de la verdad son los amantes de dichas artistas. Y claro, yo también creo que es exquisita dicha música- por algo me gustan- pero no por ello quito prioridad a lo otro. Cada uno con lo suyo: en la filosofía popular se contestan la mayoría de las preguntas, y qué sencillo es la simpleza del creerlo y confiar.

Con la, según ellos, inacabada música de la Tori Amos actual- para ellos un ser en decadencia que sólo gusta del botox y que ya no explota la cripticidad- es que confirmo mi hipótesis acerca de la molestia pegajosa de los hombres y mujeres que se creen superiores. Quieren que vuelva con un Boys for Pele, molestándole de sobre manera sus nuevas canciones, que califican como simples y de poca "importancia intelectual". Le regalan a su palabra la bondad de la escritura clásica, mandando a la mierda la nobleza de los pensamientos, y situándose como estatuas de la mente, expresando su verdad- única no sólo para ellos, sino que para todos- acerca de las canciones de la colorina. Y es eso lo que más me molesta, que usen sus palabras, sacadas de su quizás mente retorcida (palabra que les debe encantar) para crucificar a la cantante y pianista, producto de la no complacencia de sus deseos íntimos. ¿Por qué? Ellos no saben, lo aseguro, ¡jajajjaja! Cabe destacar, para que aprendan, que sus deseos no son los míos... aquello es básico, ¿no?

No les gustan sus nuevos álbumes, al parecer le saben a China, canción antigua no muy querida por los torifílicos, y que a mí, casualmente, me fascina, y no por sus letras difíciles y su melodía sacada de catedrales en derrumbe, sino por su sencillez. Me parece una canción simple, y me encanta. Lo mismo ocurre con Ironic de Alanis Morissette. Muchas de aquellas hormigas agudas- me agrada el apodo- no la tararean porque todos la tararean. ¡Qué ridículo! Aquello es separarse de la muchedumbre, pregonando un "viva la diversidad", sacado de revista de farándula o de libro de autoayuda. No los vuelve distintos(as) ni mucho menos mejores, queridas hormiguitas agudas, sacar su aguijón con el objeto de no mostrarse tal cual. Es como si se avergonzaran. Y eso, no me agrada.

Aún sigo buscando palabras en el diccionario porque no sé ni lo que significan ni cómo se escriben, me sigo confundiendo con palabritas como "encendedor" y "cenicero", tartamudeo al decir "colorina", camino agachado cuando me pongo nervioso y no cito fuentes a medida que voy hablando con alguien, menos si lo/la vengo conociendo recién. Tampoco hablo de literatura todo el día: me río de pavadas la mayor parte del tiempo. Ah, y soy alegre a veces, y aun así escucho a Amos y Morissette. Si aquello no me hace especial, pues que me digan qué.

¡Qué agradable es no tener que descifrar símbolos y significados todo el tiempo!

Videos varios:

- China [Little Earthquakes, 1992], Tori Amos.

- Ironic [Jagged Little Pill, 1995], Alanis Morissette.

¡Y se acabó!

Random de Tori Amos

2010-08-27T02:18:00.005-04:00

Tengo ganas de escribir. Tengo ganas de escribir de Tori Amos.

Me he vuelto fanatiquísimo de la colorina: escucho, y reescucho, y me detengo nuevamente en el piano, en la guitarra, en esa voz quebrada, a veces desafinada y molesta. Y la mujer aquella que babea al Dios padre, metaforizado en el micrófono devastado.

Random: elegiré 10 canciones al azar.

Carbon: Es que no puede ser la coincidencia... Re-tomando la vida manchada de blanco, se sienta aquélla, muriéndose, loca... y lame el suelo. No hay nada más que hacer: así es vivir, señorita. Una factura de proporciones. Pero, si te mantienes quieto, acá, escuchando, sintiendo, podría cambiar... ¡lo juro! Siempre he estado quieto... pero un poco más: sostenme que caeré. Y lo sabes. Renaciendo el gusano en su maleta. Tiene pena. Mantente. Se puede. Sigue sin mirar [y escuchar].

Playboy Mommy: Las metáforas del suelo me sorprenden. Como si los ángeles pudiesen hablar y caminar. Y gritas como si fuesen cierto los pasos.

Baker Baker: Darías todo lo que fuese por cambiar. Lo sé. Cuando no ves lo que tienes en frente, no queda más que apretarte los ojos, o arreglarte los lentes e intentar de nuevo. ¿Y si vivimos intentándolo? Maybe not this time...

Amber Waves: - Uno nunca sabe qué cresta quiero estudiar. Y le pregunto: "querido Uno, ¿qué estudiaré?" Y es lo único que no responde. Y entonces, me pasé de los delineadores a los asuntos de escritorio, de las letras a las camas de los corresponsales. Me bañé de escritura el cuerpo y me cansé de las canciones que hablan de nada- me dijo.

- Estás loca, Amber- le respodí.

- ¿Así?- replicó furiosa.

Es mejor no detenerse a platicar mucho con ella. Los brillos me molestan los ojos.

Original Sinsuality: No hay pecado original. Pero sí constantes veintisietes, sobre todo en la parte de los alaridos.

Black-Dove (January): La ra lá, la ra lá... Te quiero. Una vez le escribí a Vallejo, pero no era realmente el objeto del párrafo. ¿Te enteraste? Espero que lo hayas notado. Me dirigía enmarcado en el resorte: no hacía nada más: caminata tras caminata: micro y metro: no había otro blanco. Extraño. Y la línea telefónica que siempre me juega malas pasadas. No me entiendo. Vomité todo... ¿te acuerdas? Tengo risa.

Josephine: Hermosa canción. [Leer "Josefina"]. No mañana, quizás.

Fire to your Plain: Una de las primeras que me agradó fue la más digerible, obviamente. Pero lo que se ve más fácil no siempre es lo más fácil. No entiendo. Me desorienté. Pausa.

The Power of Orange Knickers: Sigo solo en esto. Y me complico todos los días cuando cierro los oídos. Pero nadie puede. Ni el terrorista, ni la pastillita bajo la lengua. El terrorista-parásito: ese es. El neblina. El humo. Definitivamente, me cagó. Y me da miedo escuchar. Es tiempo de irme... pero no como se fue quién te cortó el teléfono esa vez. Ya me fui.

Holly, Ivy and Rose: "...Y el hombre ese que sigue buscando a la mujer esa, de vida aireada... Yo lo ví, la otra vez. Yo. Lloraba. Mendigaba... No importa la fiesta... No, claro que no... Así no más es... Y yo, ¡qué suerte la mía!... El corazón lo dejó tirado en la baldosa... ¿Vamos a buscarlo?... Le quiero arrancar el color... ¡Uy!... Me vendría bien algo de rojo... Y a mí de morado... Y a mí de verde... El corazón no es verde... Pero la hierba, sí... ¡Verdad!... Caminemos" [Fragmento: "Diálogo en blanco y negro].

Y estaríamos. Nos vamos a acostar.

The Middle

2010-07-21T19:16:00.006-04:00

Ahora: de vacaciones y pintando.

En la noche- claro- y de amanecida- por supuesto-, disfruto de mis series preferidas. Y esta cosa es fenomenal, porque a eso de la 1 de la madrugada (o sea, bastante temprano para mí), esta cosa navega a máxima velocidad; "esta cosa": internet. Así que he disfrutado de Los Caballeros del Zodíaco, uno que otro capítulo olvidado de Friends, por supuesto que The I.T. Crowd y la inaburrible The Big Bang Theory. Y todo a unos cuantos click en la página www.seriesyonkis.com. ¡Grandioso!

Entonces, le he apresurado la carrera a Warner y me he adelantado jubiloso a una serie que me ha complacido: The Middle. ¡Qué ferocidad de mala suerte! Me agrada la identificación con aquellas familias estadounidenses de clase media y robotizadas con el "Tío Sam". La familia es encantadora. Me imagino que huelen a pollo frito... es que son geniales!

Frankie y su séquito de bienaventurados me matan a carcajadas y también a reflexiones de parentesco. Sue y el pequeño Brick (reencarnación en miniatura del personaje de Jim Parsons en The Big Bang Theory, Sheldon Cooper)- personajes de cuyo carácter me puedo re-construir- conforman esa sensación lastimosa del agrado y la confianza, esperando que logren el objetivo que se proponen. Al final posiciono mis voluntades en el cumplimiento de las metas de Sue y en las intenciones de lectura social del pequeño maravilla, repetidor constante-parlante de las últimas frases que emite.

La verdad es que los padres de familia no me hicieron recordar sus papeles anteriores, sino que me envolvieron en su atmósfera salada y tornadorezca. Ni el conserje molestoso y arribista de Scrubs, ni la esposa abnegada de Everybody Loves Raimond. Nada apareció. ¡Congratulaciones!

El elenco lo componen:

- Patricia Heaton (de Everybody Loves Raimond): Frankie.

- Neil Flynn (de Scrubs): Mike.

- Charlie McDermott: Axl.

- Eden Sher: Sue.

- Atticus (¡vaya nombre!) Shaffer: Brick.

- Chris Kattan (de Saturday Night Live): Bob.

Algunas fotos:

Brick, el estudioso.

Con Bob, el amigo del trabajo de Frankie.

Si bien la serie me ha gustado mucho, también contribuyó al recuerdo de mi adolescencia. Cuando escuché, tras el término del primer capítulo, una canción que me encantaba, a eso de los 14 o 15 años de edad: The Middle, de Jimmy Eat World. Sé que no tiene que ver con mis gustos, pero aún me sigue fascinando. Recuerdo esa pieza pequeña y los cuatro y medio- pronto a ser cinco- que hablábamos y hablábamos: "estaremos bien, todo saldrá bien". Y cuando leí la traducción... pues claro, era la canción ideal para la familia.

Acá la canción subtitulada:

Siempre quedan esperanzas guardadas.

Y eso sería!

Someone's Got It In For Me, James

2010-07-05T04:39:00.003-04:00

La didáctica del lenguaje se me evaporó por entre mis dedos de café. Y sí, puedo ser parco a veces, pero en este momento, muy por el contrario, me he vuelto emotivo y melodramático. Y nada mejor, para acompañar la trastienda lluviosa, oscura y fría que mi grupo musical preferido: JAMES.

Me retorcí de gusto cuando le encontré el inventado y mentiroso sentido a esta canción, tirada por entre las cosas de Lost and Found. Y lo curioso es que nunca la percaté. Y ahora que la agarré, me he vuelto a encadenar a las rocosas miradas del cansancio mental-cerebral-físico-juvenil.

Os dejo entonces con esta joyita llamada Someone's Got It In For Me, del álbum Millionaires. Porque sigo extrañando el olor a micro a las 7 y media de la mañana a hora y media de camino. No lo puedo evitar. Demasiado humano soy... en fin!

¡Disfruten!

Motel

2010-07-02T17:22:00.005-04:00

"...Y hasta que encontré un motel para cogerte a la brevedad

con cojones de oro hermético y de sello sintético

a las palabras de sensación abierta y húmeda

y al roce momentáneo de tus fisuras entrecortadas..."

Entrada elevada al cuadrado: Tori Amos y Marosa di Giorgio

2010-04-26T00:39:00.013-04:00

"Sí, soy melómano"- dije.

"Ah, qué fome: si no sé la letra de una canción de un idioma que desconozco [pensé que quizás es sólo griego, porque el tonto al parecer es multi, poli-lingüe] no me siento bien"- replicó.

[¡Jajaja! Quizás anda con indigestión el güevón...]

"Yo sólo disfruto"- terminé.

El loquito se esfumó. Y yo, justo ahora, me preparo para escribir la letra de una canción que se hospedó en mi cabeza doblemente: la música y las voces de las Tories y Damian Rice, y sorpresivamente, la letra de la canción.

Cuando di con los parásitos, me causó efecto y afecto la letra en cuestión; era obvio: no podía no relacionarlo con mis queridos monstruos cerebrales. Al final, todo encasilló con mis áreas destrozadas, logrando atribuirle mis temores de terceros a ese parásito-terrorista robador de ilusiones. El parásito se queda, aunque haya sido una simple escapadita a lo rutinario: de ahí el cero avance.

Bueno, la canción en cuestión es:

The Power of Orange Knickers

The power of orange knickers
The power of orange knickers
The power of orange knickers
under my petty coat
The power of listening to what
you don't want me to know

Can somebody tell me now who is this terrorist?

Those girls that smile kindly then rip your life to pieces?

Can somebody tell me now am I alone with this,
this little pill in my hand and with this secret kiss
am I alone in this...?

A matter of complication
when you become a twist
for their latest drink
as they're transitioning

Can somebody tell me now who is this terrorist
this little pill in my hand that keeps the pain living
Can somebody tell me now a way out of this
that sacred pipe of red stone could blow me out of this kiss
am I alone in this...?

Shame shame time to leave me now
Shame shame you've had your fun
Shame shame for letting me think that I would be the one

Can somebody tell me now who is this terrorist
this little pill in my hand or this secret kiss
am I alone in this kiss
am I alone in this kiss?

...

El terrorista-parásito es muy potente. Creo que me ayudó a saber un poco más acerca de mi estado de inercia y mi cero capacidad de expresión en ciertas circunstancias.

(...)

Bueno, lo otro es simple: descubrí parentesco físico entre Marosa y Tori. Me sorprendí mucho cuando vi fotos y retratos de la poetiza... y es el mismo delirio, jojojojo!

Y al final ambas hablan bien parecido: se podría hacer una novela de los poemas de Marosa, lo mismo ocurriría con Tori (y no me refiero sólo al Scarlet's walk).

Aquí un poema de Marosa, el poema 4 de la sección- o poemario, no sé- Druida:

Cuando Cecilia tenía 12 años desapareció de la casa; y la madre y la abuela fueron por ella a través de los anchos campos de flores; y salió el padre también, con una pica al hombro, por si había que luchar con un monstruo. Y la buscábamos nosotras; yo me arrodillé junto a los tulipanes feroces, a las azucenas, y escudriñaba; pero, sólo vi avanzar las víboras de vientre de cristal, estirándose y arrollándose como dedos libidinosos. E interrogamos a los labradores, a los dueños de colmenas y los palomares: -Si habéis visto a Cecilia...

Y los hombres negros y las mujeres blancas decían que no. Y sólo por darnos gusto registraban entre panales y los pequeños castillos de las palomas.

Cuando Cecilia tenía doce años se fue de la casa; y como pasaron días y días y días, los hombres vistieron de duelo y ataron camelias blancas en el trineo, y las vecinas miraban hacia la casa y se persignaban.

Pero, una noche Cecilia volvió; furtivamente penetró en mi alcoba.

Yo me abalancé a besarle los menudos hombros, el pelo rojo como la miel. Ella:-Vengo del cielo. Me había ido con un ángel.

Y me murmuró que estaba grávida, que le dolía la cintura; me pedía que le hiciera un lugar en mi lecho. Yo obedecí; encendí una taza de porcelana:

-Cuéntame.

-No sé... Era como una glicina grande y ardiente. Una sombra cargada de uvas azules.

A través de la suave túnica le palpé el vientre henchido. Y:

-Duerme... No temas nada. Yo voy a ayudarte. No diré nada a la madre... Duerme... duerme.

Y ella me abrazó y se durmió llorando. Y al poco rato despertó llorando. Y la madre la oyó. Oí su paso inexorable de alcoba en alcoba. Y al llegar a la nuestra, entreabrió la puerta, se precipitó hacia Cecilia, la tomó de la trenza, alborozada, la iba a besar. Pero, Cecilia se aferró a mis brazos llorando y llorando. Y yo: -Amó a un hombre del cielo. Estuvo allá. Ahora va a tener un niño.

La madre quedó entonces erguida como una estatua. La miró durante un minuto. Y después, sólo le dijo: -Tienes que volver al cielo.

...

Sí, es sabido que a los ángeles les agradan las jovencitas.

Y acá las fotos del parecido. Marosa:

Sí, obvio: Tori es más linda, pero tienen un cierto grado de parentesco, ya casi simbólico, ya casi por el tono de sus cabellos, ya casi por todo.

"No hay que leer la letra de las canciones"- y me esfumé yo ahora.

Mi Música (algunos fundamentos de su existencia)

2010-04-02T23:55:00.008-03:00

Vi[vi]endo música (como siempre) por fin tuve lo que tanto esperé conseguir de mis artistas preferidos. Las conexiones de mi red neuronal se configuraron de tal manera que me di contra el suelo pensando en todos los años perdidos, que, si sumamos de Alanis a Billy serían alrededor de 14 o 15. Y ya cuando la vida se me detuvo cambié las vagas versiones por verdaderos encuentros repletos de sobreinterpretación y sines sentidos.

Y aquí va:

Creo que la señorita Morissette leyó a la señora Amos un día de tempestad miscelánea y se dio cuenta de la sed que le provocaba. Sus manos sudaron y obviamente que le duelen cada vez que empuña una guitarra eléctrica, toca flauta traversa, armónica o piano. El dolor de escribir también le hizo crecer esa protuberancia (física y social, por lo demás) del dedo índice de su mano derecha. "¡Qué escribe con sentimiento esta mujer!"- le dije yo el otro día.

Y tan sexy como siempre es que me acompaña en el velador de mi pieza, cantándome que está enferma pero que sigue- y seguirá- siendo hermosa. La espiritualidad que reina en tus artimañas.

Así entonces comenzó la gran revolución a cabellera suelta y desalmada. Pero siempre con ese dolor en las manos, y durmiendo con los brazos doblados y las manitas congeladas saliendo de la frazada, protegiéndote de los fantasmas y duendes que acosan las paredes de tu habitación. ¡Es que amas el frío!

Momentos de introspección y detenimiento te traicionan y de vez en cuando tienes que parar para respirar y sentirte única nuevamente. Y crear canciones como Knees of my Bees, Surrendering, Joining You, Tapes, Doth I Protest Too Much, entre todas las que le siguen. Bebí de vuestra leche para asegurarme los dientes y los huesos. Thank U.

Si Morissette me hizo beber, los James me ayudaron a tragarme esa leche, de vez en cuando natosa pero siempre deliciosa, de la canadiense. Recuerdo el auto y mi manía por buscar esas cancioncitas que sonaban en la FM Tiempo, y al adulto joven de mi padre que no se contenía ni siquiera por instantes ínfimos en preguntarme de quién cresta es esa canción. Y sí, claramente era Getting Away With It (all messed up), que en un pésimo inglés de mi parte guglié y me di contra el suelo al descubrir, además, Laid y Say Something.

Qué fome me está quedando todo esto con sólo rememorar.

Con la prodigiosa voz de Tim Booth me retorcí con Runaground, Building a Fire, Tomorrow, We're Going to Miss You, etcétera. Correr nunca se me había hecho tan agradable: correr y desaparecer al instante. Me configuré al margen de lo deseado y canté al unísono con el maestro.

James entonces me obligó a no atragantarme: a obligarme a recordar. Con Tim siempre nos sentábamos al final de la sala y nos reíamos de nuestros compañeros y compañeras alejados de la realidad y de los profesores monológicos y mojados de conocimientos literarios. Y cantábamos She's a Star de camino al metro.

Y no sólo James. Ni tampoco sólo Alanis. Al finalizar mi primer año de la universidad me encontré con una Morissette matizada de colorín y conchevino y que le cantaba al pene, a la vagina, a los romances de capó y al anticristo cocinando. ¡Tamaña impresión fue la que me quedó después de ese verano!

Claro, luego tuvimos más confianza y me contó que conocía a la canadiense desde hace un tiempo. "Ustedes escriben desde el mismo lugar"- le dije seguro. "Sí"- me respondió. No me rebatió: y yo que pensaba que me azotaría como a su piano.

Ahora sí que nos fuimos fuera del borde. Me enseñaste tu tintura y yo que no te creía nada, que sólo me reía. Me preguntabas de masturbación y de viajes. Me relajé y te conté de semen y penetraciones e idas y venidas. "Amos, eres como amor" [¡qué diálogo el de nosotros!]. "Sí, pero con unas cuantas cogidas de más"- me gritaste.

Siempre tan suplementaria. Agradezco a Shakira que haya programado A Sorta Fairytale. Aunque ya resonaba en mi cerebro Spark: esa ya la conocía. Posteriormente me vi nublado de Josephine, Mrs. Jesus, Carbon, China, Baker Baker, Digital Ghost, entre todas las demás.

Y sí, sigo sin entender cómo me dijiste que Tori era monótona, si con ella indagué las profundidades líquidas de mi córnea, si con ella- de la mano- viajé al punto impreciso de fricciones y entremetidas. No te entiendo. Y sí, te hablo a vos.

Gracias a Amos que conozco esa parte oscura. Lo mejor es entrar y salir sin siquiera despeinarse, y luego mirar al resto y senreírles como siempre. Hemos saboreado tanto y disfrutado de innumerable cantidad de lugares. Miramos al creador y bailamos a su alrededor.

Y junto a tanta aventurilla que repito todos los días en el lugar que sea, se nos unió la experiencia. Creo que era necesario una voz llena de sudor y temblor. El señor Joel apareció navegando en sueños religiosos de un mundo personal mejor y más hospilatario.

El ser subversivo mirando a lo alto la destrucción es propio de Billy. El tratar al piano con amor, sonrisas, pero trastornado de sentimientos es de Joel: es que alejar el contexto de producción es imposible.

Me motivaste a darle una vuelta más. Y con The River of Dreams, Vienna, Rosalinda's Eyes, The Longest Time, Shameless, Allentown, entre muchas otras, nos dirijimos sin mirar a los lados al punto exacto. Volví al centro.

Nos das la espalda pero nos regalas el cielo. Y sí, te agarré entero. La fragilidad de las experiencias amorosas son el sentido de cómo tocas al negro y al blanco. Gracias al señor Joel es que puedo ser revoltoso sin ensuciarme. ¡Recordad, mister Joel, cuando le cantábamos a las mujeres que pasaban por entre los reflejos de la ventana!

...

Ahora que le di, podré justificar mis andanzas. A Alanis Morissette, James, Tori Amos y Billy Joel: la culpa es de vosotros. Gracias.

Consideraciones Corporales [extracto]

2010-03-20T01:26:00.003-03:00

"El otro día me corté. La cicatriz fue profunda: podía ver mis huesos y mis órganos, mi venas y mis arterias; y por sobre todo mi sangre. Agarré mi riñón y jugué con él y luego tomé mis pulmones que olían a aire. El corazón lo dejé pegado al techo y pinté tu nombre con mi sangre en la pared. Luego el corazón cayó sobre mi cabeza. [...] De hecho aún leo tu nombre escrito al conchevino..."

Parte de la ternura tiene nombre: Hans.

La segunda parte de la ternura (más un dejo de tristeza): Frieda.

Josefina

2010-03-13T00:41:00.001-03:00

Con Josefina siempre nos vemos: por horas nos miramos al pasar. Y luego de dar la orden nos tomamos de la mano fuerte y sudorosamente. Te lamo el sudor, Josefina querida. ¿Caminamos al departamento para poder lamerte a conciencia? Angustiadísimos caminamos- o caminé. Lo arrendé por un par de horas. A Josefina le encanta correr a mi lado. Nos apuramos, sin soltarnos, sin perder el sudor. A mí, en cambio, me gusta correr, caminar y parar.

Al llegar cantamos:

Mirarás el cielo azul/ y no tendrás escapatoria/ y no tendras miedo/ ni mirarás por la ventana/ ¡Oh mi Clementina de encantos huidizos!/ ¡ven!, ¡ven!/ y ven...

La inventamos tras la lectura de la etiqueta del cereal. Era raro, pero en ese departamento sólo había cereal (y una cama, por supuesto). La etiqueta pintarrajeada de cielo morado nos favoreció a la claridad del día y al encarcelamiento en la cúpula astral. De ahí la canción.

-Para de dar tantas explicaciones, mi muchacho.

-Bueno, Josefina, Josefina: ilusión.

Te rocé en el encanto de tu pegajosa mano. Y tú seguías mirando la ventana. Me encantas, Josefina. E hicimos el amor mirando por la ventana: y sin preámbulos, sin nada. Josefina no es como las otras mujeres. Y no explicaré más.

Tras comer cereal, y aún pegoteados de cuasi-vida, tropezamos a las paredes y caminamos hasta encontrarte pegada a mi pecho en busca de líquidos impropios. Y continuamos. Caminar. Besar. Aspirar. Succionar. Trepar. Palabrear. Rozar. Cantar. Bailar. ¡Y todo en las paredes del departamento! Me morí cuando te subiste al techo. Bajaste repentinamente a la ventana.

Josefina ríes y cantas al mismo tiempo. Y bebo tu sudor. Y esperas a la pregunta.

-Te ves hermosa. Nunca sé qué decir.

-Pero mírame.

-¿Y tú?

Y te dibujé en la pared, y nada. Y te prometí vida infinita, y nada. ¿Qué mirará? Me recuerda a nada: yo nunca miro a través de la ventana. Y la vida eterna, pero nada. Y la vida frenética de la diversión entramos dos, y nada.

Intenté callarme como siempre, y nada.

[...]

Parecía un arpa. Esperaba mi sonido a tu mirada. Y nada.

Trepaste al muro. ¿Alguna respuesta? Alzaste la voz y caíste a mis brazos y fina, ¡sé fina! Y me hacías callar.

-No sé dibujar. Te regalo el cielo de la etiqueta.

Y [me] amaste más de dos horas, pero mirando por la ventana.

Siempre [te] pierdo, Josefina huidiza.

-Josefina eres una ilusión- terminé.

Lo que no se leyó...

2010-03-05T20:13:00.039-03:00

Cuando ya casi finalizaba mi tesis (¡mentira! seguramente me quedaban 2 o 3 capítulos) se me ocurrió (bueno, en realidad no se me ocurrió, lo escuché por ahí) la genial idea de dar las gracias (y por suerte no con mayúscula).

Al final el parrafito se evaporó de vergüenza, fundiéndose en la sub-carpeta: AGRADECER, de la carpetísima: TESIS.

Pero, ahora va.

AGRADECIMIENTOS

Quisiera aterrizar en el recorrido de mi investigación ya concluída para abrazar a diversos seres que enriquecieron mi misión.

A mi querido Browning un abrazo gigantesco por regalar tamaño filme, y por incentivarme, no sólo a las deformidades, sino que también al cine. A mis profesoras de Seminario de Grado, dra. Kemy Oyarzún y Ana María Baeza, por aceptar(me) el motivo de mi freak trabajo y apaciguarme en momentos en que sólo veía imperfecciones, interrogantes y cuestas arriba. A Soledad Falabella y Rodrigo Marilef por su simpatía y buena dispoción. A mis queridos padres por su apoyo infinito, y por advertirme, y por exigirme descanso... y por quererme. A mis bellas hermanas por hacerme reír y jugar. A mis amigos de la u y de la vida, en especial a Loreto, Gabriela, Paloma, Gonzalo, Vero y Edu, a ellos les debo el desligue de la presión y la tensión, y la bienvenida al relajo, las sonrisas y las conversaciones placenteras: ¡mil gracias! A mis alumnos del preu: ¡qué simpática sección! Y a mi vida que muchas veces intenté desligarme y hacerla invisible, mas nunca pude, y sigue acompañándome, al parecer, para siempre.

Mención honrosa para todos los freaks que vi en el transcurso de mi investigación: a "manotas" en el metro, a la señora coja del almacén y a ese joven que caminaba doblado hacia adelante: ¡mil bendiciones para ellos!

A todos muchas gracias.

Ricardo Andrade.

A Silent Night With You (Midwinter Graces) - Tori Amos

2010-02-09T01:39:00.063-03:00

Y finalmente [me] llegaron las Gracias de mediados de invierno... ¡y con 33º de calor!

Me volví a las campanas y a la nieve, al azul y al frío. Y me callé para pasar la noche más silenciosa de mi vida: una tarde rellena de eyaculaciones varias -~~entre torpes, educadas y aplaudibles~~- y luego el descanso infinito y maduro de la contemplación callada, pero acompañada.

Me volví fanático del Midwinter Graces, y sobre todo de A Silent Night With You.

Acá la letra:

The radio plays my holiday faves

It takes me back to when our love was new

Young lovers pass me by with their glow

that used to be us not so long ago

You said then, “I just want to spend a silent night with you,

with you, a silent night with you”

Joy to the world your arms kept me warm

night after night in such a cold world

Hear the bells strike

Old pictures instead tell me the past is filling my head

You said then, “I just want to spend a silent night with you,

with you, a silent night with you”

The radio plays my holiday faves

It takes me back to when our love was new

Lost in my daze, you slip past and say,

“Girl, take my hand, see nothing has changed.

Now or Then, I just want to spend a silent night with you

with you, a silent night with you”

All is calm

All is bright

El límite: Pandora

2010-01-31T21:48:00.021-03:00

El otro día vi Avatar.

Aunque no se ve en todos los cines del Gran Santiago, aunque el metro estaba lleno, aunque me enojé un poco, aunque la entrada era cara, aunque la película no terminaba nunca, aunque se me revolvió la guata… ¡qué importa!: ¡qué diferente es el resumen del día cuando una grata y más que apreciada compañía te enclaustra!

Y Avatar no me gustó. El final: fome. Y no se puede sostener sólo en los efectos. La trama me aburrió. Y te pusiste a roncar.

Además tuve que re-construirme una vez finalizada la cinta: era un cuerpo sin movimiento: dos horas y media no pasan en vano.

¡Pero me robé los lentes! Y eran apenas de mica, plop!

A Minor Variation from Billy Joel

2009-11-01T01:05:00.008-03:00

Como el paparazzi. Me transformo en mirón de mí. Sin muletas ni bailes raros. Ya queda menos, y será quizá, mejor: una pequeña variación... ¡Qué canción más sexy!

"[...] For what's been causing my bad disposition?
Ain't nothing new with my blue situation
And nothing's fine it's just a minor variation

[...]

Ain't nobody's business, baby
Ain't nobody's worry darlin'
Ain't nobody's problem
No way to win when you've already been forgotten

[...]

Until I'm through with this blue situation
Pass me the wine, it's just a minor variation."

Grande Billy.

Mrs. Jesus, Tori Amos

2009-09-06T22:47:00.014-04:00

Caminando el otro día besé el suelo de mis queridas cintas y me encontré nuevamente- y enfatizo el nuevamente- con el bellísimo Scarlet's walk de Tori Amos: ¡qué hermosura de material! y que ganas de perderme en algún bolsillo o quizás en un capó desgastado de tantos amores apoyados o tal vez en alguna trillada manifestación pública y religiosa. Mi predilección cruza omnipotentemente el álbum y se llama Mrs. Jesus.

Mis pies vacilan y la nuca me duele, ¡pero en fin! valen más unos ojos vidriosos antes que la inagotable esperanza. Os dejo con el maldito veneno adictivo que se me incrustó en los hemisferios cerebrales cual neopren tosedor de infamia... ¡qué cosas son posibles de escribir cuando el primer impulso duerme en melodías desafinadas aún!

Cuando me logre escapar será mi himno. Acá una bellísima versión en vivo que camina sobre el agua y también el aire.

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Veintisiete

2009-07-16T16:14:00.032-04:00

Parece que el amarillo accedió a tu grandeza. Y tu grandeza es demasiado grande para mi metro noventa. Rodé y me aparté rendido. Y ya nadie me conocía. Es que tenías todo tan asegurado y prometido: el camino visto y remirado y resaboreado hasta la tercera parte. ¡Es que nunca hubiese caminado tan seguro luego de eliminarme tan fácil en dos bocas! Y yo caí a la seguridad de tus brazos cortos pero imaginariamente torrentosos y a esa hermosa corta-vista de telar con motivo indigenista.

...Y nos zambullimos en las ZetaZ de mi hermana chica, no querías celebrar pero hice lo que pude. Accediste a medias. No sabía que te ibas a ahogar con mi voz, y eso que intenté tener tesitura y ritmo y oximoron, sobre todo ritmo. Que apareciste bailando y besando, y me mataste, me mataste de la vergüenza. Cuando tu corazón explote, escribe en un pedacito mi nombre. ¡Por favor! El mío ya estaba todo escrito, y cada uno de los miles de pedazos grabaron a la tinta roja la calle del norponiente, con la serpiente de tu inicial. Y me mataste, me mataste.

No sabes cuánto me entristezco cada vez que recuerdo los veintisiete segundos pasados. Son veintisiete segundos moribundos. Y no me ocurre todos los días, sino que a cada segundo. En uno y me encuentro 27 veces preso de la desolación del apartarme que te fue tan simple. No me niegues, mi querido Judas: que la saliva de mis labios caminó siempre de la mano de ese anillo pecador que no pensó en los cuatro caminos de plegaria y sacrificio. Ni los cuatro que había firmado seguro de un futuro entrambos.

Caminé a la altura de tus hombros y me rocé con la intensidad de tu aliento. No me afirmaste. Y me caí de tus hombros. Y me miraste con dos ojos virtualmente excitados y de plástico. Y me mataron. Me mataste con ese suplemento que no conocía. Y yo no quería ese suplemento ni ninguno. ¿Es mejor que sobre o que falte? Nada. Perfecto.

Y me tropecé a la mitad. Pero seguí.

Retocé al nivel de tu mandíbula y me encaminé al centímetro más íntimo de esa ruta ya reprobada. No me ocultes- supliqué. Y sacaste la voz. Pero no lograste escucharme. Camina al mundo. Yo soy tu mundo entrecorchetes. Seré el paréntesis más infinito de tu miserable vida.

Y lloré al amanecer del resfrío de tu olvidarme ese veintisiete.

Y el lamento se volvió mi rutina. Tú te volviste en los árboles nativos, en las luces de color y en las lanchas del mar. Y yo sólo me vomité por dentro.

Lo siento pero no podré abrazarte por millones de años ni ir al fin del mundo por ti. Ni siquiera esperaste a quel sol se rehusara a brillar ni que las montañas se derrumbaran al mar. No alcancé a mejorar mi voz. No alcanzaré a cantarte. No hablábamos música, parece. Una pregunta retórica: ¿alcanzaste a hacerme un espacio? Y sigues sin explotar.

Y el otro día no más caminando entre tubos,
y el otro día no más saltaste sobre mí,
y el otro día no más nos embarcamos al fin,
y el otro día no más hace segundos,
y en un segundo no más
me mata-
S
te.

Ricardo también es egocéntrico

2008-06-07T15:50:00.018-04:00

Me duele el esófago,
no me hagas caso. Siempre te pregunto lo mismo,
lo mismo, lo mismo, lo mismo.
Pero Ricardo también lo es: es ególatra,
egocéntrico, ego, eso ego… y todos los ‘yo’

¿Recuerdas que estudié hasta latín 3?
Es bajito, yo soy alto.
Quizás, eso sí, debería aprender a bailar.
Él no tenía tantos problemas para salir como tú…
No te suena como se te dice,
pero pica.

Andresito, Andresito o tal vez andresito,
es chico, así que lo trataré con el ‘ito-itito’
Yo no, pues claro. Obvio, niñito.
Yo soy alto, inteligente y espigado;
pero ego, ego, ego…
¿T.O.C – T.O.C.? ¿Quién es? El Ego.

Enero, febrero 25
Yo dormía / tú bailabas y babeabas a él
Yo lloraba / tú seguías besándolo
Yo nada / tú el aparente todo
Yo cemento / tú salidas nocturnas
Yo capital / tú sol, arena y mar

Tú vida, yo no
Tú vida, yo no
Tú vida, yo no
Tú vida, yo no
Tú vida, yo no
Tú vida, yo no (repeticiones hasta febrero 25)

Atosiga mi cerebro la idea de verte en cosas que no te he visto.
Es molesto.
No importa. ¡No eres tú, soy yo!
¡jajaja!
Me puse medio leso. Debe ser
porque corro mucho.

Sí, corro mucho. No me detengo.
Nadie aprieta off.
Es como si cada conversación fuera una puesta en

abismo. Escribir, escribir; y reírme, reírme.

¿Andresito te habrá escrito alguna vez?
Quizás sí, pero no como yo.
En realidad, espero que no como yo.
Tal vez era un poeta. ¡No Dios mío!
Me achicaría ante él, y ¡no!
¿Estudió turismo? Pero tiene casa. Yo
no, y quizás en cuánto tiempo más.

Maldito subsidio. Maldito enano bajo.
Los estúpidos tienen suerte: pero era simpático.
¿Conmigo la pasarás igual de bien en el verano?
Recuerda que yo no puedo salir tanto.
El problema de salir con Géminis: ¿te aburrirás?
Dices que no, yo dudo… y dudo.¡Hombre! Has visto cómo han crecido tus pelos.
Y tú, querido Andresito, no eres un hombre para verte así.
¿Recuerdas tu “escozor”?
¿Te compro una afeitadora? Es que yo no uso.
Y sí, no te preocupes, sirve para todo el cuerpo. Porque la gente como tú, se depila.

Habrá sido lúdico y espontáneo,
cerrado y carismático. Amable.
Mi egolatría es infinitum ¿infinitum-is?
Pero quiero ser el ser que te se jala del agujero,
la luz fuera del túnel. Pero ese túnel
tenía playa… ¿quizás la luz es más oscura
que el túnel, que el baile y las risitas banales?

Un túnel colorido, vistoso, baboso y... ¡qué baila!
Querrás salir…?

Tampoco quiero ser tu salvador.
“Andresito el bueno, y yo el malo”
No quiero eso. En realidad no sé lo que quiero.
No debería querer nada: sólo respirártenos.
Es como si fuera yo el último carro del tranvía: Y el tranvía
se vaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!
Y no quiero eso: ¡no lo quiero!

Yo soy yo. Andrés podría ser todos los otros: él, nosotros, vosotros, ellas,
tú, y por sobre todo ellos. Ah! y también podría representar las tontitas y sencillísimas tarjetitas postales, clickeadas en la entrega.

Dejaré que la vida continúe. Y que
Andresito nos encuentre y nos vea feli-
ces y constipados de pasión.
No le deseemos mal. Dejémoslo bailando.
No bailes con él. No.
Baila sólo conmigo… pero en privado.

Poema 34 años

2008-06-01T20:02:00.019-04:00

A Alanis Morissette

Te recomiendo que te enamores de un hombre real.

Te recomiendo que te so-obajeeees en el diván.

Uno babea, uno aprende

Babea, babea

Saliva en composiciones melodiosas de la bien ponderada, lo que Deberías Saber; y de todas.

Saliva en el micrófono. Gracias gritos. Salivadora salida musicalmente permitida. Saliva harmoniosa.

Oh! Gracia S, saliva.

Recomiendo que mantengas la cabeza sobre el centro. Sobre el centro de tus pies. Cualquier movimiento en falso, la desestabilizaría de tal manera, que la noche se volvería salada. Salada, salada... ¿que acaso sigues protestando? No eres celosa pero me vomitarías en la cara. Soy glen, soy ryan encerrado en Amityville, soy Ricardo Aramis. Grito desesperado de vuelta!, de vuelta! Soy Alanis Morissette. Soy la adicta que teme a las cruces y a la guerra. Esa es mi utopía, y tú sigues manejando, mirándome el trasero. Oh! eres un cruelmente desinteresado hombre. Pero te extraño, vuelve!, vuelve que te haré poesía cantada; vuélveme y te me sonreíre estampándome en nuestros rostros faccionales.

Alanis, canta! Alanis, baila! Alanis, actúa! Nunca cuelgues las odaliscas. Sigue escupiendo, que vale oro. Tus manos terminan incrustadas y llorando... Alanis, descansa!

Hablas siempre de Alanis, siempre. Jealous? Yo no soy celoso, ni dependiente, ni necesitado tampoco. No escondas nada debajo de la carpeta. Esos pelos de animal no pueden estar infectados de tus manos limpias. ¿Te dije alguna vez que tienes las 21 cualidades que busco en un amante? Eres tan parecida a mí. Y me cantas, nos cantas. No te enojes: ¡nos canta!

Recuerda que soy todo: pelo largo/corto, flojo y hermoso, positivo y negativo. Trata de verlo ¡velo! Velo en mis ojos; y mis manos están partidamente heladas ocultas en mis bolsillos y balanceando mis pesadas bolas. ¡Te amo! Sigue cantándome. Sabores, sabores, saborear tu música. ¡Hagámoslo!

Recomiendo que me recomiendes.

8 pasos me enamoraron. ¿Serán 8 ya tus discos? No sé, no soy buena en matemáticas. Soy Alanis, "la histriónica". Soy Alanis, la histriónica niña melliza.

"... Bailo,

Canto...

... Actúo."

Valen más las filosofías, las discusiones y las aporías. Nuestra hermenéutica, vale más que estos meses. Y sí, estaremos siempre juntos. Simple Together! No mistaken. Lo A-S-E-G-_-_-O. U-U-UR, que no se escape. Que no se esconda tras las preciosas ilusiones, ilusiones deslavadas. No te surrindasring, baila gimnasticamente. Aplaudo tu perseverancia, la aplaudo. Tu casa es tan minimalista, no se parece a tí. Eres maximalista, fuera y dentro de tus bragas.

Sé la abeja que no pica (o muerde?) Sé las abejas rodillosas de mis sueños diluídos en el aire.

Agárrame con tus piernas flexibles. Soy malo, pero aún me amas. Soy Dios, soy tú Alanis, soy Alanis y soy yo.

Invítame

Ríete por inteligente, y de estupideces. Vulnerable y hermosa

Sopla las velas... en un año escribiré de nuevo. ¡Felicidades!

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08, 15 de Mayo. Diez páginas. Mañana.

2008-05-23T23:41:00.006-04:00

A César Vallejo

Mosquita, mosquita habladora y regodeona. Mosquita linda. Trilce de mis encantos, encantadoras dificultades. Nunca había estado tan agotado. Cansado de sudar y de las 6 de la tarde. ¡Diez minutos quedan… te quedan! (bis – tris - tetris – quintris – etc.) 999 calorías incluyendo el pastel de chocolate y LOS postre de chocolate y crema. Estabas tan incrustado, atosigador ser humano. Rumbbb… Trrrapprrr rrach… chaz CHAZ CHAZ CHAZ y se mancha la camiseta que me prestaste, cierras los ojos y yo te miro. Línea – línea – línea – 10 páginas ¿Habré alcanzado? Me fuiste espinoso, pero te quiero y te deseo. Deséame suerte desde la espuma, la más alta y la más espumosa, porque seguramente debes estar en la más elevada y espesa, la más llena de calorías. Mírame desde ahí, y alumbra al corregidor. Estuviste ahí y fuimos, 2 + 1, 2 + 1, 2 + 1 = Tris; tris de Trilce y algo de Negros y Humanos. Fuimos 1, fuimos 1 los 3. Agarré algo de los setenta y pico… Se me esparció el hermeticismo, lo siento! Encuéntrale el significado, léeme desde dentro. Voló el aire y algunas cayeron a mis narices. Ya es hora de irse. Aún me faltas en algunos miles de caracteres, en unas cuatro hojas, pero te amo, te amo.

"Tusuy Kusun" (¿bailemos?) - Damaris

2008-02-29T14:05:00.005-03:00

No soy un arduo admirador del Festival de la Canción de Viña del Mar, aquella supuesta plataforma para los artistas que vienen a competir al certamen, y que más que una oportunidad se transforma en "nada", un pasito más... y si tienen suerte en algunas gaviotas y dinerillo para una cerveza al finalizar el show. ¡En fin! este año y poniéndole ojo y oído a las canciones de la competencia, me deleité con la canción peruana de la competencia folklórica. ¡Qué manera de interpretar! ¡Qué idioma! No se aceptan críticas al idioma... ¿qué acaso le entendían a las de Estonia?

Acá el video de una de las presentaciones en el Festival de Viña del Mar:

Extracto de un "algo"

2008-02-20T21:45:00.007-03:00

Extracto

"... 'No neguemos la evolución, pero si cantemos a la injusticia'. No hay nada peor que escupir al cielo. Y sí, en 100 años más estarán igual. El gargajo crecerá en proporción y se pondrá verdoso y amarilloso y mierdoso, y todos los "osos" habidos y por haber. Ahora lloran y luego llorarán más, afeminados gay's, que supuestamente luchan por la igualdad, predicando con una bandera multicolor y ovacionando a sus iguales que "salen del closet" alzando su comportamiento sexual, tratándose con adjetivos femeninos y defendiendo su "cultura"... obviamente no existente. Bailen, muévanse, disfrácense, contonéense al ritmo de Madonna y Cher, maquíllense, y posen chapitas que superficialmente muestren todo y que profundamente marquen la erradicación de la libertad y el exhibicionismo a más no poder, además de, obviamente, enroscarnos en nuestros rostros, a todos, su gustos en la cama. Marquen la diferencia, sean más y conformen el grupo más cerrado de todos, sólo así conseguiran la "igualdad" que tanto anhelan, y buscan en las discotecas, en sus desfiles del orgullo gay y en el último carro del metro..."

R.A.

Wanna be on TOP?

2007-12-20T22:31:00.005-03:00

El vicio del fanatismo ha vuelto a mí, y ha vuelto galopando con otros cuantos sueños, que seguramente, quedarán en sólo eso. Recuerdo cuando era más chico y me quedaba pegado horas y horas, sentado en el sillón de mi casa, jugando Super Nintendo... que Marito tenía que saltar, que Donkey tenía que agacharse y comer no sé qué cuestión con el fin de pasar de nivel, que Ryu tenía que hacer el "ayuken" contra Ken y así ganar el round (en realidad todo era gracias a mí, y a mis habilidades "manísticas" y de rapidez para manejar medias "ues" para adelante o para atrás y luego tener que apretar- al mismo tiempo- "A" y "B"). Pero mi favorito sin duda era Mortal Kombat, y todas sus versiones y tendencias. Obviamente el "mono" con el cual daba "vuelta" el jueguito era Scorpion; aquel ser que resucitó de las cenizas del infierno para lograr vengarse del maldito que lo había asesinado: el frozen de Sub-Zero. ¡Maldito congelado! me caía muy mal. Seguramente, Sub-Zero, era Géminis o Libra o hasta Acuario. Claramente no era Escorpión, mi signo zodiacal, y por consiguiente el de mi personaje preferido (además que se llamaba así... era demasiada la concidencia!) En esto me llevaba no hace mucho: haciendo Fatalities, Babalities, Friendship, Animalities y Brutalities. Todos, enfrentamientos que nunca hubiese podido realizar en mi vida real ¡siempre he sido tan cobarde! Quizás lo jugaba para aplacar mi timidez y demostrar que sí podía empuñar y golpear y manejar la lanza y quemar a mi contrincante con fuego viajando desde mis tripas constripadas.

Tras crecer un poco vino este gustito por la música, y mis constantes CD's o DVD's como regalos para Navidades y Cumpleaños. Que Alanis, que Tori, que James... No está de más aclarar que para llegar a tal exquisitez de paladar sonoro, pasé por millares de tendencias y estilos que no quisiera mencionar, ya que con lo que viene después, basta por hoy de placeres culpables. Me enamoré de la música y de los artistas de poquito más arriba, y espero no divorciarme nunca. Creo que no. No podría. No sería yo (ayyyyy!!!). De hecho ahora mismo suena Space Dog, de la grandiosa señora Amos.

La tele está entre medio. Los Caballeros del Zodiaco me fascinaron. De hecho llegar a soñar con ser uno de ellos no es menor. Pese a mi decepción del caballero Milo de Escorpión (tenía que 13 veces atacar con su aguja escarlata para lograr matar a su contrincante, no como el afeminado de Afrodita de Piscis que con sólo una florcilla mataba a su enemigo), seguía siendo uno de mis predilectos. Obviamente, lo previo va relacionado con otro de mis placeres de fanático, que desde los 8 años hasta ahora, continúa atosigando mi cerebro: la astrología. No existía nada mejor que leerse una revista que detallara las personalidades de cada signo zodiacal. Hubo un tiempo en que me dio por lo espiritual, así que me cargaban aquellas revistas que nos declaraban como seres calentones y carnales. Ahora me gusta, claro que siempre asumiendo que tenemos nuestro ladito sensible y sentimental, voluntarioso y generoso. En conclusiones: somos un puto y santo todo.

Respecto a la tele, aquella cajita repleta de receptores idiotas y rutinarios, se encuentra aquel vicio que está marcando mis noches de insomnio. Y no la tele sola sino que unida al mejor canal del cable: Sony Entertainment Television. Las series son de lo más chistosas: Seinfeld, Frasier, Scrubs, Everybody Loves Raimond, The Nanny, 30 Rock, 'Til Death, entre otras. Mención más que honrosa se merece la mejor serie que he visto: The IT Crowd...¡qué inteligente! (y ahora empezó la segunda temporada... guau!!!). Obviamente también hay cosas horribles como Queer Eye for the Staight Guy, esa serie de un grupillo de "elegantes homosexuales" (puaj!!!), que mejor sonaría: "grupillo de gay's amanerados y ganosos", en busca de ayudar a heterosexuales acomplejados (ja-ja-ja)

Dentro de todo este espectro "Sony" destaco a las chicas que luchan por ser una top model: America's next top model y Brazil's next top model. Sí, lo admito, es mi gran placer culpable de ahora. Es que es demasiado bueno... ver como 13 mininas compiten por ser una top [wanna be on top?] ¡Me encanta! He quedado en blanco de adjetivos sinónimos de "fabuloso". Si no hubiese tenido pene ni pelos ni nada varonil, sin dudarlo hubiera cultivado mi cuerpo y quizás algún día hubiese llegado a participar en el- espero- futuro Chile's next top model, y tal vez hasta hubiese ganado. Pero, como tengo esta cosa entre mis piernas, me contentaré siendo fotógrafo de modelos. Así tendré el privilegio de ver a bellas muchachas posando para mí, para mi lente. Guau! esa si que profesión (¿por qué no lo pensé antes?) Seré yo y mi empresa en busca de la top model, y quizás me sentaría a la siniestra de la bellísima Tyra Banks, evaluando a jovencitas ilusionadas. Adiós fotos de cuerpos pintados, Spencer Tunick no es nada comparado con la calidad de las fotos de estos programas. Esto es arte, o por lo menos una parte importante de lo que llaman Arte. Arte televisivo, parece que por ahí va mi camino. Ayer fue la finalísima de America's Next Top Model. En el último momento me abanderé por Eugena (es que siempre me cargan las que se perfilan ganadoras). De todos modos me gustó el triunfo de CaryDee, habiendo aplastado a la matea de Melrose, que de vez en cuando igual me gustaba. Destaco a Jaeda, ella siempre me gustó (ohhhh!) Todas muy flaquitas y con cero de voluptuosidades, que contribuyen sólo a malestares e incomodidades sexuales (que... dónde dejó esto?).

Bueno... eso era lo que quería contar y escribir. Ahora se viene se viene la final de Brazil's Next Top Model este sábado. Lamentablemente ya sé quién es la ganadora... maldita página anticipadora de novedades que aún no ocurren en el fin del mundo.

Los dejo con el opening de America's Next Top Model... espero algún día estar ahí... en esta vida como fotógrafo y en la otra tal vez como participante (uyuyuy).

Ni la más mínima idea

2007-12-18T00:02:00.005-03:00

El día lunes se transformó en una semana y unos cuantos minutos. Pero bueno, acá está.

Ni la más mínima idea

Mientras besaba la pared; mientras baboseaba la pintura azul piedra (que para mi familia no era más que azul); mientras trepaba por entre los personajes de esa gran serie norteamericana y amarilla, y descubría al protagonista; mientras dejaba a un lado la carta de mayo, apareció. Lucía nada, desnudo estaba, y con confort en las manos.

-Bótalo, cochino, no seas sucio- le decía tiernamente.

-Se me olvidó.

Caminó hacia la puerta y lo eliminó en el basurero. En el transcurso me preguntaba por qué me fijé en él. Él era extraño, era más bueno que yo. Yo no soy muy buena, hago mal, aunque él me ha hecho bien... quizás se inmiscuyó en mi mente, y lo que me hace bien, proclamó el no derrame del mal.

-¿Ahí está bien?- me preguntó, dejando en evidencia sus manos blancas de tanto lavarlas, y secas por el frío.

-Mucho mejor- le respondí.

-Te quería hablar de lo que acaba de pasar. Te juro que nunca va a volver a suceder. No sé qué me pasa. Los estudios no me dejan pensar bien. No puedo- titubea- contenerme. Para la próxima te prometo que no ocurrirá esto.

Su voz era temblorosa. Me daba lástima. Ya era la tercera vez que pasaba, y me decía lo mismo de siempre. Obviamente, y tras haberlo conocido ya más de un año y medio, no podía rebatirle ni ofenderle. Él era muy sensible.

-Está bien. Tú sabes que yo te quiero más que por...

-"Yo te quiero más que por eso..."- me remedaba. Siempre dices lo mismo, que acaso no te das cuenta que aquello me hace mal. Es algo que no puedo evitar, simplemente pasa. Mejor es que...

-"Mejor es que vayamos al médico..."- lo parodiaba yo a él ahora. No quiero médico, es sólo cosa que te dejes de pensar estupideces. Cuando estás conmigo, ¡concéntrate hombre! No creo que sea un especialista el indicado para resolver este problema. Es sólo que te dejes de pensar en la prueba de mañana, o en la mala cara que te puso Andrés, o en tus facciones no agraciadas, o de la mala suerte que tienes para encontrar a alguien que te quiera por como eres, y que además se quiera casar contigo.

Me miró con desamparo, y mientras se ponía sus calzoncillos, me dijo:

-Sé cómo eres. Eres mala. ¿Qué acaso de nuevo sacaste el aguijón?- sus ojos se llenaron de lágrimas y su piel se colocó roja-. Para mí esos son temas no menores. Eres muy abusiva- terminó diciéndome.

Agarró el bolso y se marchó a tomar el bus.

"Cero llamadas perdidas en mi celular. Miles de ganas de tener repleto el registro. Ya hace una semana que no la veo, y al parecer no tiene intenciones de buscarme. Como soy siempre yo el que iba a su casa, ella no tenía ni la más mínima idea de llegar a la mía...", escribía en aquellas hojas sueltas.

Sin ella mi vida resulta ser un letargo sin dimensiones lógicas. Es muy aburrido no verla, no caminar desde el bus a su casa, no saludar a su madre, no interactuar palabras con su hermano. A fin de cuentas, era lo único que me sacaba de la rutina. Siempre tenía algo nuevo.

Stay or Leave, sonaba en mis oídos, tras el recuerdo de su ambiente, y de la plaza en la que me dijo que no quería que yo perdiera mi virginidad con ella. Ya ha pasado más de un año, y su recuerdo sigue atosigando mi mente. Las pruebas siguen igual, me sigue yendo bien, pero no puedo volver atrás. Algo de ego aún me queda.

"Quizás debería haber pensado en tratar de superarme yo solo, sin ayuda de nadie, sólo evitando someterme al pensamiento gratuito"- pensaba mientras bajaba del bus, y el chofer me increpaba por mi lentitud. "Ese era sólo uno de mis problemas, y si lo soluciono, tendría que, luego, resolver todos los otros"- me respondía a mis cuestionamientos, dejando un sabor de rencor hacia ella y su opinión de mí. "Pero por algún trauma tendría que empezar"- volvía entonces a lo mismo.

Caminé un poco. Me recibieron con alegría. Mis labios resecos se acercan a las mejillas de mis amigas, y mis manos feas estrechan las manos de mis amigos.

-Me picó tu barba- sonreía Javiera.

-No es mi barba- le respondía.

Todos intentaban subirme el ánimo.

-¿Y terminaste el libro?- me preguntan a coro prácticamente todos.

-En eso estoy. Pero no es fácil acordarse de lo que pasó.

-Lo sabemos- me dijeron, ahora todos.

-No, no tienen ni la más minima idea.

Caminamos a la iglesia. Cristina recitaba una plegaría. Quería que se callara.

-No tienes idea de qué estás recitando- le increpé.

Cristina calló.

"Un año, un año. Si no me hubiera arrancado..."- decía entre mí.

Saludé a sus padres y a su hermano. Me senté en la última fila.

El cura no me gustó. Ya no me gustaba nada. Lloré como en la despedida, como si fuese un niño.

Si no me hubiera arrancado, ella no hubiese ido a buscarme. Ella nunca se habría emborrachado como aquel día. Ella nunca habría visto todo rojo, y cruzado en mi búsqueda. Yo no habría vuelto de Argentina, y hasta quizás me la hubiese llevado conmigo. Ella nunca habría conocido la avenida anterior para llegar a mi casa. Al parecer ella me quería, y yo no tenía ni la más mínima idea.

"Ya tengo el final de mi novela"- me dije.

¿Una vil copia o acaso de verdad pensé en poder comprarme miles de DVD'S y un pañito para acomodar mis cartas?

2007-12-09T04:18:00.001-03:00

Con bombos y platillos invisibles presento- nuevamente- mi cuento Ni la más mínima idea. Por motivo de mi participación en el concurso literario mención cuento, premio "Stella Corvalán", de la municipalidad de Talca, lo había retirado de circulación. Pensaba que al ser el ganador (o uno de los 11 ganadores: primer, segundo y tercer lugar, más ocho menciones honrosas), los organizadores podrían creer que tal cuentito (seguramente para ellos no fue más que eso) era una vil copia del talento de un señor, de nombre Ricardo Andrade, y que alguien malévolo y cruel había corrompido las virtudes literarias de aquel hombrecillo con sobrepeso. Entonces, si descubrían a ese ser inexistente y malvado, pero también inteligente, ya que se dio cuenta del mérito de dicho cuento, podrían incluso no darme mis merecidos dos millones de pesos. Que yo no lo escribí, que plagié... que dónde cresta está esa persona que relató tal maravilla.
Me burlo de mí y mucho de ellos. Fue muy tonto mi accionar... pensar que iba a ganar!!! ja-ja-ja!!! Seguramente el alcalde de Talca sabe mucho de literatura. Parece que mi envidia fue muy vasta, ya que ni siquiera del resto del jurado me acuerdo ¡Bendita ignorancia!
En fin... me cansé de las personas gramaticales.

El cuento lo subo mañana.

"La Chica del Puente" (1999)

2007-07-15T01:33:00.004-04:00

Deseos e impulsos unidos por un puente.

Extracto de mi película preferida. "La file sur le pont", es un drama, un drama que comienza en un puente, y que finaliza en el mismo puente, habiéndose correspondido y complementado ambas situaciones. Es que una no podía quedar inconclusa: ambos se parecían más de lo que pensaban.

Impulso, irracionalidad, cuchillos, espectáculo, placer, encuentros, desencuentros y encantos en blanco y negro.

Del director Patrice Leconte, y con las actuaciones protagónicas de Vanessa Paradis y Daniel Auteuil.

Leconte nos dice:

Elegí el blanco y negro porque hubo alguna razón que me inclinó a hacerlo. No tengo otra justificación. Hoy no puedo imaginar este filme en color.

Los verdaderos escritores de un filme son sus personajes.

Por ejemplo: Yo no sé porque hice La Chica del Puente. Sólo se que la hice. Otra cosa sé: el simple verbo hacer está siendo rápidamente mi verbo favorito.

Todos los tiros zumban con su energía. Toda escena brilla con su luz.
Después de todo, La chica del puente es sólo una película. Pero, saben, yo la amo.

"Sevillano", Oliverio Girondo

2007-06-19T00:04:00.005-04:00

En el atrio: una reunión de ciegos auténticos, hasta con placa, una jauría de chicuelos, que ladra por una perra.

La iglesia se refrigera para que no se le derritan los ojos y los brazos... de los exvotos.

Bajo sus mantos rígidos, las vírgenes enjugan lágrimas de rubí. Algunas tienen cabelleras de cola de caballo. Otras usan de alfiletero el corazón.

Un cencerro de llaves impregna la penumbre de un pesado olor a sacristía. Al persignarse revive en una vieja un ancestral orangután.

Y mientras, frente al altar mayor, a las mujeres se les licua el sexo contemplando un crucifijo que sangra por sus sesenta y seis costillas, el cura mastica una plegaria como un pedazo de "chewing gum".

"...¿Qué querrá decir con 'reunión de ciegos auténticos', y 'con jauría de chicuelos que ladra por una perra'? Éste es un poema bastante sarcástico, que utiliza mucho la metáfora para cubrir situaciones, que podrían ser muy sencillas para el ordinario de la gente, pero que para el autor resultan de una complejidad tal, que son vistas como falsas y cínicas. La reunión de ciegos auténticos, hasta con placa, nos muestra a personas ciegas, pero no respecto al no ver visualmente hablando, sino que de una vista interior. Una mirada al mundo vacía, falsa y nublada. Hombres y mujeres que no observan más allá de lo propiamente establecido..."

"...Obviamente no es una perra, en un sentido literal del término, sino que es una mujer, sí, una bella mujer, que sin duda les coqueteó a los perros, para que éstos, estúpidamente, ladraran por ella. El hecho de llamar 'perra' a una mujer, y de contextualizar a jóvenes en el espacio de perros y de jauría, implica una metáfora bastante fuerte y de una buena dosis de adrenalínico contenido social..."

"...Aquí la metáfora, cargada de un sarcasmo y una ironía estremecedora, nos da la imagen de una iglesia seca y fría, que cuida de sus intereses y de sus propósitos; una iglesia capaz de velar por ella sola, haciendo caso omiso a los millones de gritos de fieles que piden ayuda o que agradecen por "favor" concedido..."

"...Vírgenes que secan sus lágrimas de rubí. Aquí se utiliza esta piedra preciosa, que recordémoslo es más duro que el mismo acero, como un símbolo tanto por su dureza, como por su color: rojo. Las vírgenes no lloran simples lágrimas, sino que lloran lágrimas rojas y duras, es decir, lloran sangre, pero no es sangre que fluye, como cual río se aproxima a la mar, sino que, muy por el contrario, la sangre no fluye, simbolizando la sangre coagulada. Quizás la esperanza contenida, la dureza del flujo verdadero, o tal vez el cinismo de la virtuosidad celestial maternal..."

"...Las vírgenes se clavan su corazón. Las vírgenes ya no tienen corazón..."

"...Mas, ¿por qué entonces, no se convirtió en una bella y cálida jovenzuela?..."

"...Sin duda, la misma iglesia incentivó a que esas mujeres pensaran que el sexo era malo; y precisamente es eso, lo que el hablante nos intenta decir en estas líneas: que el sexo es malo, que el sexo es pecado, que si Jesús murió en la cruz por salvarnos a todos nosotros, por qué no, nosotros, que le debemos el cuerpo y el alma, no hacemos lo mismo, y lo veneramos, siendo castos y entregándonos sólo en cuerpo y alma a él y a nadie más que a él..."

"...Se puede hacer una alusión a la hostia, pero al decir plegaria, el texto nos está remitiendo a las palabras de Dios y de los apóstoles, palabras que desechará después como quien se deshace de lo que ya no le sirve. Un chicle sin sabor y latigudo..."

"...Es como una fotografía de lo que muchas veces pensamos como normal y apropiado, pero que sin darnos cuenta, puede estar denigrando al mundo y a la libertad humana..."

"...Estamos en Sevilla, en España, un país que se destaca por su ferviente catolicismo y por su arraigada ortodoxa; mas vemos, que mediante una mirada sagaz, perspicaz y metafóricamente real, la visión de una iglesia firme como pilar y ayuda a la comunidad en su totalidad, se desmorona hasta ya casi caer por completo. Es una iglesia fría, cruel, despiadada e individualista. ¿Eso fue lo que Cristo pidió?, ¿estará contento nuestro Señor, sentado a la derecha de Dios Padre, por la iglesia de la cual nos vanagloriamos? Yo creo que no..."

"... Tenemos entonces, a dos grupos de personas: los de fuera de la iglesia, esos que pecan sin importar lo impuesto; y las de dentro de la iglesia, las que fingen, las que mienten. ¿Cuál de los dos grupos será mejor para esa iglesia? Sin duda que el segundo, el grupo del fingimiento, si total de eso vive esa iglesia, de fingimientos, de promesas sin cumplir, de oídos sordos. ¡Los exvotos no importan!, de esas cosas la iglesia no se siente merecedora, se cubren de ellos, se tapan, se recubren, y vuelven nuevamente a encubrirse..."

"...El poema nos va mostrando en orden físico desde las afueras de la iglesia, hasta el más profundo interior, desde el atrio, hasta el altar mayor, ese donde posa el Cristo sangrando, el que retuerce las conciencias de las mujeres 'pecaminosas' y 'libidinosas', que por el solo hecho de pensar en algún órgano sexual, se sonrojan y vuelven la mirada espantada, buscando amparo en ese Cristo sangrador; cuyas palabras predica ese hombre, que no las digiere, simplemente se entretiene un rato con ellas y luego las bota a la calle, o a la misma iglesia, no sé..."

"Enamorada perdidamente" -- Alanis Morissette

2007-06-13T19:10:00.001-04:00

Aquí la traducción de "Head Over Feet", en la voz e interpretación de Morrissette. Algunos cambios de género, y es absolutamente dedicable... Alanis y su sensibilidad.

Porque "Head Over Feet" es algo más que 'cabeza sobre pies'. Traducción extraída directamente del DVD "Jagged Little Pill en vivo", de Alanis Morissette.

No he tenido otra opción más que escucharte / Ya has presentado tu argumento una y otra vez / Y he pensado en ello / Me tratas como si fuera una princesa / Y no estoy acostumbrada a eso / Me preguntas cómo he pasado el día.

Ya te has ganado mi cariño a pesar de mí / No te alarmes si me enamoro perdidamente / No te sorprendas si te quiero por todo lo que tú eres / No lo he podido evitar / Tú tienes toda la culpa.

Tu amor es denso y me ha tragado entera / Eres mucho más fuerte de lo que te creía / Y no lo digo por decir.

Ya te has ganado mi cariño a pesar de mí / No te alarmes si me enamoro perdidamente / No te sorprendas si te quiero por todo lo que tú eres / No lo he podido evitar / Tú tienes toda la culpa.

Tú eres el portador de todas las cosas incondicionales / Tú has aguantado la respiración por mí / Y me has abierto la puerta / Gracias por tu paciencia / Nunca he conocido a una persona que me sepa escuchar como tú / Eres mi mejor amigo - mejor amigo con beneficios / ¿Por qué he tardado tanto? / Nunca me he sentido tan saludable / Nunca he querido algo racional / Ahora me doy cuenta / Ahora me doy cuenta.

Ya te has ganado mi cariño a pesar de mí / No te alarmes si me enamoro perdidamente / No te sorprendas si te quiero por todo lo que tú eres / No lo he podido evitar / Tú tienes toda la culpa

"Head Over Feet"--Alanis Morissette

2007-05-23T23:16:00.001-04:00

I had no choice but to hear you
You stated your case time and again
I thought about it
You treat me like I’m a princess
I’m not used to liking that
You ask how my day was

You’ve already won me over in spite of me
Don’t be alarmed if I fall head over feet
Don’t be surprised if I love you for all that you are
I couldn’t help it
It’s all your fault

Your love is thick and it swallowed me whole
You’re so much braver than I gave you credit for
That’s not lip service

You’ve already won me over in spite of me
Don’t be alarmed if I fall head over feet
Don’t be surprised if I love you for all that you are
I couldn’t help it
It’s all your fault

You are the bearer of unconditional things
You held your breath and the door for me
Thank for your patience
You’re the best listener that I’ve ever met
You’re my best friend
Best friend with benefits
What took me so long
I’ve never felt this healthy before
I’ve never wanted something rational
I am aware now
I am aware now

You’ve already won me over in spite of me
Don’t be alarmed if I fall head over feet
Don’t be surprised if I love you for all that you are
I couldn’t help it
It’s all your fault

"Head Over Feet"---Alanis Morissette

2007-05-06T16:40:00.004-04:00

Obviamente no podía faltar una de mis cantantes preferidas. Guardé lo mejorcito para el final.

Este video es uno de los más expresivos que he visto... ¡qué importa la "buena" calidad! Con una cámara se puede hacer mucho. Con una cámara sobre un rostro hermoso, y una voz privilegiada.

Siento que en este video es igual a la Dem... o no?

"Mujer"

2007-04-07T19:59:00.007-04:00

“Las mujeres y las brujas”
Macbeth – Macbett

Los seres humanos estamos expuestos cotidianamente a un proceso, supuestamente de mejoramiento, tanto física como psicológicamente. Intentamos adaptarnos a nuevos pensamientos, lugares y tendencias, que nos pronostican su protagonismo latente y manifiesto a posteriori. Vivimos en constante evolución y progreso, todo esto acorde a la modernidad tecnológica y a los aires nuevos que nos otorga la comunicación a distancia y las nuevas y novedosas oportunidades.
Abarcando netamente la división por género, encontramos evoluciones progresivas tanto en hombres como en mujeres; habiendo, eso sí, una clara diferenciación en lo repentino de la evolución. Para nadie es absolutamente ajeno el carácter fuerte, mandatario y enérgico del hombre en su totalidad; carácter que se sustenta con sólidas bases a través de la historia, y que para muchos, tales bases, son simple y llanamente, la creación de Adán como primer hombre y humano. Lo anterior supondría este carácter aguerrido, principal y dominante del hombre para con la mujer, cuya creación no fue más que parte de la costilla de este macho vigoroso, lo que conllevaría, todavía más a mirar a la mujer como dependiente y sometida. Tropezamos entonces, con ese ser, la mujer, la Eva; cuya evolución ha sido notoriamente más enfática y marcada que la del hombre, siempre y cuando sea comparada la mujer de antaño, con la moderna y contemporánea.
Pasando revista rápidamente a través de la historia, nos encontramos con diversos prototipos de mujeres. Primero cabe mencionar, a una mujer sin derecho a expresarse en sociedad ni menos a ocupar un puesto de realce públicamente, una mujer sometida a lo que le impone su padre y su marido, sumisa, cuyo rol podría sintetizarse en la elaboración de tejidos, tales caracteres corresponderían a la mujer de la edad Antigua. Avanzando un poco en el tiempo, tropezamos con una mujer tapada por un velo, cuyo fin no era sino el de evitar ser incitada a la promiscuidad por los hombres, una mujer prisionera de su hogar y sus costumbres y tradiciones y por sobretodo sometida a los acuerdos impuestos por el varón, tal mujer resulta ser la hembra musulmana. Por último, aquella mujer que no esta muy distante a lo que representaba la mujer musulmana, claro que acentuando los rasgos negativos y peyorativos, ya que, al contrario de la anterior, es ésta la que incitaba y excitaba al hombre al pecado de la carne, una mujer insaciable en apetencias sexuales, promiscua y obviamente al mando de los deseos del hombre, sin derecho a acceder a puestos de la vida pública, una mujer que se somete a su padre, su esposo y a Cristo, la mujer que es vista como un demonio, esta es la mujer de la edad Media cristiana.
Todos estos datos, no hacen sino, ratificar el papel mediocre y prácticamente de esclava que tenía la mujer hasta, aproximadamente, el siglo XV, donde tal como se expuso anteriormente, la mujer era considerada todo un “demonio”. En la edad Media sólo existía una mujer que era venerada: la Virgen María. Esta es una mujer lejana a los arquetipos de la mujer de la época; virgen y con su himen intacto, no se destacaba por ser la compañera de la mujer ni tampoco por su condición de género, sino por ser la madre de Dios.
Tras este panorama machista, desesperanzador y desalentador, nos topamos con la mujer renacentista. Esta mujer que se comienza a levantar con voz propia y a despegarse de los brazos fuertes y asfixiantes de los hombres, para tratar de situarse en su propio espacio, con sus pechos en alto, la mirada hacia arriba y sobre sus propios pies y bajo su propia potencia. Claro que, este es un proceso lento, y que no borra por completo las características femeninas de épocas anteriores. Aún y por un gran y vasto trecho, la mujer es inferior al hombre.
William Shakespeare vive claramente tal proceso de cambio, y sin duda lo refleja en una de sus obras más emblemáticas: “La tragedia de Macbeth”.
La mujer es fuerte y audaz, es la excitadora y la incentivadora, la que se atreve, la que crea. Lo anterior se refleja mediante dos aspectos fundamentales en la obra de Shakespeare: en primera instancia son tres brujas las que le predicen a Macbeth que será rey de Escocia y diversos augurios que enaltecerían, en mayor medida, el honor de este general del ejército de Duncan, el rey de Escocia, son por lo tanto, tres mujeres que condicionan el cerebro y la mente del sujeto, a tal punto de plantar la semilla de maldad en Macbeth y, por si fuera poco, acelerar tales designios. Pero, y he aquí el otro fundamento, es Lady Macbeth, su esposa, quien riega la semilla de maldad en la mente de Macbeth, haciéndola crecer en abundancia para la creación de prósperos frutos, aprieta el acelerador para los vejámenes y catástrofes que causarán a diversas situaciones y personajes de la obra. Es por consiguiente, la Eva, la que invita al pecado, el placer y a los males. Es la que ofrece la rica, dulce y tentadora manzana, que ya había sido observada con gusto y que sólo le faltaba el pequeño empujón para que cayera del árbol y pudiese ser saboreada y gozada.
Se destaca entonces, el papel de la mujer, una mujer concisa, directa y clara, con poder y fuerza, una mujer que (basándose en prejuicios históricos-sociales) podría ser catalogada como mujer-macho, con decisión, ímpetu y firmeza, la mujer con aires renacentistas y nuevos. Tales aires de liberación ínfima de la mujer, se mezclarían con la debilidad, con la obsesión enfermiza y con el arrepentimiento, reflejando entonces a la mujer sumisa y sometida por las situaciones y los actos, mostrando, de esta manera, atisbos propios de la mujer del medioevo. Resumiendo y para explicar mayormente tal hibridaje, se mencionaría lo fuerte de carácter, lo clara, lo directa y el liderazgo que ocuparía en diversos hechos y planteamientos Lady Macbeth, y lo sumisa que se encuentra a su destino y la poca fuerza con que puede enfrentar y vencer sus miedos y temores, llevándola a su cruel suicidio.
Shakespeare se adelantaría y haría una crítica a lo que sería la mujer actual, esa mujer que se equipara en pensamiento, palabra y obra a su semejante humano: el hombre. Shakespeare sabiamente se posiciona en el lugar que ocuparía la mujer en la época en que nos situamos en la actualidad. No es por sus características negativas de maldad y crueldad que llevaba en si Lady Macbeth, sino por su fin avasallador, no dependiente y con opinión propia y con autoridad.
Tales características que separan a la mujer del “demonio” que le fue asemejado en la edad Media y que le otorgan mayor independencia, voluntad y poder de acción respecto al hombre, se incentivan al transcurrir el tiempo y la historia. La mujer continúa evolucionando.
Esto respecto a Shakespeare y su crítica para con la mujer de su época, y la que el se imagina para después. Tras el pasar de los años, esta idea mantuvo su progreso, sobretodo en el siglo XX. Como ya se mencionó, el proceso de emancipación de la mujer no es algo rápido, la evolución es lenta y paulatina. En la década del 70, y luego de la parodia que realizó Eugène Ionesco del Macbeth de Shakespeare, en su obra el Macbett, es posible, de igual modo, constatar diversos rasgos propios de la mujer que, de idéntica manera al Macbeth, nos trasladan a rasgos antiguos de la mujer y por supuesto también a características nuevas que servirán de sustento a lo que se enfrenta en la actualidad.
Al igual que en la obra de Shakespeare, Ionesco muestra a la mujer como incitadora y provocadora, como aquella que convence, manipula y domina. Persuadiendo todas las situaciones, las mujeres logran generar, no sólo el impulso, sino también el camino en el cual se situaba el blanco. Para la explicación detallada de lo anterior, necesaria y adecuadamente es la comparación con Lady Macbeth por el lado de Shakespeare, y las supuestas brujas por parte de Ionesco. En la primera, Lady Macbeth, fue la que articuló, pero no la que creó, es decir, ésta no le afirmó a Macbeth lo que iba a ocurrir, sólo lo incitó a realizar lo que ya estaba tramado y dibujado en su mente, ya que las brujas precisamente, ya habían planteado en Macbeth, la semilla del mal; en cambio en el Macbett, si bien son dos brujas las que le comunican a Macbett lo que ocurrirá, y lo manipulan y distorsionan, para crear en él, el rencor necesario para la ejecución de la acción, no se necesitará a una Lady Macbeth, ya que es una de estas mismas brujas que, disfrazada de Lady Duncan, la esposa del rey, articula los asesinatos. Esto podría suponer un rol doble en sólo uno de los personajes de la obra, dando la casualidad, además que es mujer. Pero aquí resalta una interrogante referida al disfraz de esta bruja: ¿por qué se vistió de Lady Duncan y no por ejemplo de algún otro soldado, o mejor dicho, por qué se disfrazó de mujer, si podía haberlo hecho de hombre?
La respuesta a tal pregunta, se puede responder mediante la historia y la vinculación de algunas viles y crueles brujas con mujeres. A través de la historia nos encontramos con mujeres perversas y hechizadoras que, quizás por un tema antivalórico femenino y social, son consideradas brujas malévolas. A los hombres se les otorga la diferenciación de mago, pero no como aquel hombre malo y vil, sino como aquel hombre que representa la sabiduría y la magia blanca y pura; en cambio, las brujas eran siempre mujeres feas y perversas, dispuestas a todo por lograr sus crueles propósitos. Creer en lo anterior como solución a la pregunta, puede tornarse incluso como una mera casualidad histórica. Se puede barajar también otra característica, que vendrá a resonar en la actualidad y que encontramos como base en la edad Media cristiana: “la incitación por parte de las mujeres al pecado carnal”. Esta premisa logra un mayor entendimiento, tras el análisis de la obra de Ionesco, ya que una vez que la bruja se disfraza de Lady Duncan, ésta comienza a insinuarse provocativamente a Macbett. Tal aseveración se puede corroborar fielmente en la escena en la cual Lady Duncan, sirviéndose de su belleza y encanto, comienza a dar con el pie y con el codo a Macbett, hasta llegar a tocarlo de manera exagerada, grotesca y evidente; éste se deja llevar por una mezcla de placer y timidez. Tal escena entonces, refleja básicamente el por qué de la bruja de disfrazarse de Lady Duncan y no de otro personaje, para que de esta manera se lograra “hechizar” más fácilmente a Macbett, quien para suerte de las malvadas, no resultó ser un homosexual reprimido, sino que más bien al contrario, un heterosexual juguetón que gozaba bastante con las demostraciones de afecto que le ejercía la que el creía, Lady Duncan.
De esta manera observamos una vuelta a lo que se veía anteriormente como la mujer pecadora, promiscua y que incitaba al placer carnal, en esta parodia al Macbeth; mujer que volvería a encantar, esta vez con una libertad mayor y sin las ataduras y conservaciones religiosas de épocas anteriores. Su sexualidad la goza y prácticamente es asumida.
Comúnmente, la mujer es vista como el sexo débil, como la sensible en la relación, sentimental al extremo y evitando cualquier contacto visual con asesinatos y sangre. Ionesco, toma lo que sería una constante en su época y lo exagera contrariamente en su obra, con el fin de adelantarse a lo que será el cambio de sexo débil a sexo menos débil, al derrocamiento del prejuicio de sensibilidad y mayor sentimentalismo que tienen las mujeres, a la mujer presidenta y líder, a la mujer con opinión y decisión.
Ejemplo clave de esto es la escena en donde Lady Duncan cuenta emocionadamente cuantas cabezas enemigas son cortadas por la guillotina, relajadamente se toma un té y pronuncia: “cuatro, cinco, seis, siete, diecisiete, veintitrés… ¡Ah! Creó que me salté una”.De este modo se configura la personalidad de esta inescrupulosa mujer, lo que daría alentadores indicios a deshacer los paradigmas formados por la historia y la sociedad, relacionados con las mujeres.
Pero, si Lady Duncan en el fondo no era Lady Duncan, sino una bruja disfrazada, que es lo que hace suponer que verdaderamente es cruel, desmesurada y firmemente estática a todo lo que sería doloroso y macabro. La solución se puede obtener mediante diversos acontecimientos que vive Lady Duncan, como aquel en donde es enviada por Duncan al frente de batalla. Éste, sin saber ni sospechar que su esposa de verdad no es su esposa, y es una impostora, la manda a la mismísima guerra; esta acepta ir y sin siquiera poner objeción o trabas, lo que conllevaría a pensar que tal actitud, no era algo nuevo en la esposa del rey, sino que es una actitud constante en la esposa del rey de Escocia.
Se puede citar también cuando Lady Duncan le dice a su esposo, luego del discurso de este y las felicitaciones a sus generales del ejército: “¡Bravo Duncan!, esta vez, habéis hablado bien”. Aquella pequeña frase de Lady Duncan, puede reflejar diversos atisbos de una especie de superioridad y mandato frente a su esposo, lo que no era necesariamente por ser una bruja disfrazada, sino que era simplemente por ser su esposa.
De esta manera, Ionesco logra, al igual que Shakespeare, retratarnos lo que podría llegar a ser una mujer sin tapujos, una mujer directa y con cojones, que no necesariamente necesitaría de un hombre para cumplir con sus diversos objetivos en la vida, una mujer fría y calculadora, independiente y perspicaz, alejada cada vez más de los prejuicios que tenemos de las mujeres entiéndase por sensibilidad y sumisión. ¿Será esta la mujer que se esta moldeando para el futuro?, ¿Podrá ser capaz este tipo de mujer, inclusive derrocar al hombre? Sólo queda esperar…

R. A.

"The Space Between", Dave Matthews Band

2007-04-05T16:08:00.002-04:00

Una melodía exquisita. Sonido armonioso.

"Chispa" (+1)

2007-02-23T19:40:00.002-03:00

Ella es adicta a los parches de nicotina
Ella es adicta a los parches de nicotina
Ella le tiene miedo a la luz en la oscuridad
6:58, ¿estas seguro que sabes dónde está mi chispa?
aquí, aquí, aquí.

Ella está convencida de que podría retener un glaciar
pero no pudo mantener vivo al Bebé
dudando si hay una mujer allí en algún lugar
aquí, aquí, aquí.

Dices que no lo quieres una y otra vez
pero no lo dices en serio
Dices que no quieres este circo en el que nos encontramos
pero no lo dices en serio.

Si el plan maestro divino es la perfección
tal vez intente lo de Judas la próxima vez
confiando mi alma al asesino heladero
aquí, aquí, aquí.

Dices que no lo quieres una y otra vez
pero no lo dices en serio
Di que no quieres este circo en el que nos encontramos
pero no lo dices en serio

¿Cuántos destinos se tuercen durante el tiempo fuera?
bailarinas con escamas que nunca encontrarás
pensaste que eras la bomba
sí, también yo lo pensé
di que no lo quieres
di que no lo quieres
di que no lo quieres una y otra vez
pero no lo dices en serio

Ella es adicta a los parches de nicotina
le tiene miedo a la luz en la oscuridad
6:58, ¿seguro que sabes dónde está mi chispa?
aquí, aquí, aquí.

(+1):

"Yo con una venda en los ojos, y amarradas las manos por la espalda. Soga fuerte, pero descansable. Sentado en la gran mesa. Comida abundante y familia también. Un señor, dos señoras, la empleada que entraba y salía. Un joven cura, un joven no cura. Una joven raquítica de pelo amarillo y liso, junto a una joven de idénticas características. Comienza a sonar la música. Risas. Cae una moneda y rueda por la cerámica. Llega donde la niña de pelo negro, que jugaba sola sentada en el suelo. Comienzo a mirarlos. Camino por entre la gente. Continuo observándolos, mas ellos no me ven. Las sillas tiemblan y cambian su posición. El señor besa en la boca a las señoras. Las señoras reciben el dinero. El dinero vuela. Las gemelas se levantan y bailan de igual forma. Fruncen el ceño. El cura observa con gracia al joven. Piensa en dejar de serlo. Se arrepiente. La empleada también besa al señor. Las tres rodean al señor. Los billetes siguen volando. Las risas son ruidosas. El joven cura besa al joven no cura, y el joven besa al joven cura. La música se hace más fuerte. Yo continuo de pie mirándolos. Me subo arriba de la mesa. Tiro la comida, los platos, las palmatorias, los vasos, la cera y el pan, al suelo. Las luces parpadean. Los jóvenes se besan más y más. Las señoras se llenan de dinero la boca. Se sienten satisfechas. El señor se ríe mostrando su diente de oro. La gemela ahora baila sola, con la mano ensangrentada y olor a putrefacción. Se cambia de ropa y se va. Me siguen ignorando. La niña continua mirando la moneda. Camino hacia ella, dejando atrás las risas, el filo y el pecado. La miro. Ella sí me ve. Me desamarro fácil. Me quito la venda. Saco el oro de mis bolsillos y del paño. Nos sonreímos. Logramos verla. Al parecer la chispa no se ha perdido. La música descansa".

Simples evocaciones personales, y algunas casi-plagios, que se me dieron al escuchar "spark".

R.A.

My spark is... here, here, here.

2007-02-23T19:16:00.002-03:00

Acá va parte de la "trilogía + 1", de "Spark". El video.

"Spark", Tori Amos

2007-02-04T00:14:00.002-03:00

Para mí, una de las mejores canciones de Tori Amos, que he logrado bajar. Dando inicio al disco "From the Choirgirl Hotel", del año 1998, los dejo con "Spark". Pronto la traducción y el video.

She’s addicted to nicotine patches
She’s addicted to nicotine patches
She’s afraid of the lights in the dark
6:58 are you sure where my spark is
here, here, here.

She’s convinced she could hold back a glacier
but she couldn’t keep baby alive
doubting if there’s a woman in there somewhere
here, here, here.

You say you don’t want it again and again
but you don’t really mean it
You say you don’t want in this circus we’re in
but you don’t really mean it.

If the Divine master plan is perfection
maybe next I’ll give Judas a try
trusting my soul to the ice cream assassin
here, here, here.

You say you don’t want it again and again
but you don’t really mean it
You say you don’t want it this circus we’re in
but you don’t really mean it.

How many fates turn around in the overtime?
ballerinas that have fins that you’ll never find
You thought that you were the bomb
yeah well so did I
say you don’t want it
say you don’t want it
say you don’t want it again and again
but you don’t really mean it.

She’s addicted to nicotine patches
She’s afraid of the light in the dark
6:58 are you sure where my spark is
here, here, here.

Tori Amos, "A Sorta Fairytale"

2007-01-12T01:29:00.004-03:00

Un nuevo puente para mi. Tori Amos.

Monstruo_32

2007-01-10T01:33:00.002-03:00

Bajé. Quería algo distinto, algo que deshabituara mi visión ocupada por lo mismo. No quiero más algunos días, quiero siempre. Decidido a darle un cambio a mi vida, resolví indagar en las bondades de la comunicación.
Monstruo_32 respondía, contestaba, afirmaba y preguntaba, de vez en cuando negaba (generalmente cuando él negaba también), algún gesto, alguna noticia distinta. Estuvimos en esas un par de semanas, hasta que él decidió que ya era hora de vernos. Afirmé, pero sin una estampa que reflejara alegría total o placer, sino que con un nudo en mi estómago. El miedo se incrementaba con el pasar de las horas, y mi ansiedad carcomía mis uñas, que ya estaban practicamente rotas por las noches previas. Aunque el nerviosismo y la curiosidad, me daban pánico; también parte de mí, estaba feliz y jubiloso, lleno de plenitud, y todo porque ya lo estaba consiguiendo. Tal placidez no se reflejaba en mis ya transparentes uñas y dedos, sino que en lo que nadie logra ver , y que ni siquiera se me irradiaba en uno de mis ojos (el otro lo había perdido en un accidente, un cuchillo). Esa noche escondí mis manos.
Llegué al paradero veinte minutos antes de la cita acordada, ya que esperaba que él me reconociese a mí, a Monstruo_32, y no yo a él, a sólo él.
Tarde calurosa. El lugar era el indicado: fresco. Lo vi, me vio, me di vuelta estúpidamente, de a poco comencé a sentir sus pasos que se acercaban. Los pelos se me erizaban, y me palpitaba el lado derecho. Me di vuelta, lo miré, me miró, sonrió. Me hubiese ahorrado toda la incomodidad de la anticipación a..., si hubiese tenido la certeza, algo así como la firma de un contrato, que atestiguara, afirmara y materializara, las bondades, la ternura, la recepción y la simpatía con la cual pasaría el día junto a él. Chocolates, risas, películas, televisión, actrices, personajes históricos, mucha música, familia, más risas, aún más risas, cantos y bailes, y una caminata de varios kilómetros, acompañaron al placer de su simple y sencilla compañía.
Esa misma tarde me exigió que le diera la mano. Luego de innumerables titubeos accedí a dársela, claro que obviamente no observé la cara que pondría al vérmela, así que por eso cerré el ojo.
-Todo está bien-, me dijo, luego de ver mi mano. Al rato de tocarla, me abrazó y le dio un beso a mi mano.
-¿Seguro?-, le pregunté, mirándolo con insistencia y con sorpresa, una sorpresa que reclamaba la correspondencia de la esperanza. Necesitaba asegurarme.
-Si, hombre. Relájate.
Me miró al ojo, y fue como una catarata de alivio, y también de rejuvenecimiento, todo esto empañado con una nueva dosis de la autoestima robada y pisoteada.
Otras horitas más, ahora de la mano.
Se acercaba el término, el minuto de volver a subir. Al comunicárselo, supuse una cara de tristeza, y gracias a Dios que fue lo que observé. Me tomó de la cintura, y me besó los labios. Para mi vulnerable suerte, comencé a sangrar de mi labio inferior. Al terminar el beso, le dije:
-Perdón, disculpa... no fue mi intención-, mientras sacaba de mi bolsillo, un trozo de papel para limpiarle su boca.
-No te preocupes-, replicó. Sus ojos fulguraban lo más puro que habría imaginado - mírame, mírame-, me dijo, mostrándome con su dedo índice, que él también estaba sangrando, claro que de su labio superior. Sonreímos y nuestras sangres se intercambiaron. Y lo que me había sido vulnerable, ahora me era lo más seguro que pudiese existir. Desde esa tarde, desde esa aquella bellísima tarde, ya no sería más "sólo él", sino que ahora "mi monstruito".
Mientras subía, el labio no me dejó de sangrar. "Ojalá que el labio de él también", pensaba mientras me disponía a dormir.
Nuevo día, nuevo sol, nuevo todo. El labio dejó de sangrar por un rato, mis manos ya no las ocultaba, veía con el mismo radio de visión de hace unos años atrás. Mi espíritu era acompañado de nuevos sentimientos, me sentía como si cada parte de mi cuerpo se estuviese configurando de una nueva y dicotómica manera, sólo por haber sentido en el alma. Sin duda yo era el pie que se alejaba y se aislaba del mundo, y él, la mano, el brazo que me iba a rescatar y salvar del hundimiento. Todo un sorta de fairytale. Tenía ojos, manos hermosísimas, rostro aceptable. No faltaba absolutamente nada, ni sobraba lo más mínimo.
Al comenzar a bajar, tropecé.
Lo volví a ver a la salida del metro. Su cara ya no era la misma, no era el monstruito semejante y sinónimo, su labio no tenía ni siquiera la más ínfima cicatriz de haber sangrado. El mío, al verle, sufrió la hemorragia más larga, y también la más penosa. Te vi, me viste, corrí a abrazarte, te escondiste. Nunca más lo encontré, por más que intenté en buscarlo, mas todo esfuerzo fue en vano. Estuvo ahí sólo el tiempo que quiso, no el que yo estaba dispuesto a entregarle, ni a recibir. Mis manos se volvieron a arrugar, a volverse feas; sólo miré por un ojo, pero lloré como si tuviese miles de ellos; mi labio dejó de sangrar, pero quedó con una alforza repugnante y patética.
A duras penas subí. Y ya no quiero salir nunca jamás. Sólo quiero volver a habituar mi visión, aquella visión que era ocupada por lo mismo. Sólo y solo yo viviré.

R.A.

Inyectivo

2006-12-18T19:35:00.004-03:00

Comenzó de nuevo.

Es una plaga, es mi plaga. Ya nadie sabe lo que es, quizás es algo nuevo que aún no se ha descubierto, o tal vez sea el principio de lo más horroroso y devastador que le pueda ocurrir a un ser humano.

Pasando revista a lo que he vivido, tropiezo con mi infancia, y mi juventud, ya de paso a la adultez. En mi infancia era la mente lo que me turbaba, lo que no me dejaba disfrutar de un cumpleaños o de una noche de celebración y fiesta; y lo que me trituraba las manos de dolor, por el simple y llano hecho de pensar. "El problema tuyo es que piensas mucho", me decía mi mejor amigo, cuando le comunicaba mi interior. Logré vivir así, e incluso puedo aseverar que se detuvo un poco el dolor, mas siempre estuvo ahí, latente.

Ya en la segunda etapa, los motivos se hicieron más serios, y aunque- a estas alturas crea a veces que la mente es más fuerte que la carne-, sin duda lo físico, el placer y el sometimiento tentacional, aumentaban la probabilidad. Mi segunda relación sexual y sin condón. Tonto, ingenuo y demasiado excitable.

Lo único concreto es que ahora me encuentro aquí, parado fuera del consultorio de Macul, esperando a que abran, y ya habiéndome fumado el último cigarro de los ocho que me quedaban, y siendo apenas las 8:05 de la mañana. Espero a que pronto me digan sí, o me digan no.

Caminé por el pasillo hacia el mesón de la secretaria. El típico olor a consultorio frenó mis movimientos. Desperté recostado en una camilla y sin la gruesa chaqueta negra con la cual habría ingresado. Tiré un vaso, y quise pararme, pero no pude, o bueno, más bien me lo impidieron. Una señora gorda y con lentes, me miraba atentamente; sus ojos parecían salirse, y emanaban olor a rosas y clavel. Estaba sentada frente a mí. De pronto se levanta, y con voz chillona me dice:

-Dése vuelta por favor.

Yo no entendía nada. Mientras pronunciaba esas palabras, su boca se abrió como quien abre un baúl en desuso, y cuyas bisagras estaban completamente deterioradas. Era como si fuese la primera vez que emitía palabra alguna.

Me di vuelta. Comienza a bajarme los pantalones, y me dice que me tomará la temperatura. Rápidamente le agarro su muñeca, y le digo, mirándola como pidiendo auxilio, que es mejor que me la tome por el brazo. Con rabia y nerviosismo me siento en la camilla y dejo que meta su regordeta mano por mi torso, y me coloque el metal helado debajo de mi axila. Se vuelve a sentar.

Se levanta al cabo de seis minutos exactos, exactos digo, ya que no podía despegar mis ojos del reloj de escritorio que posaba al lado del codo de la gorda. Me dice:

-Levante el brazo joven.

Su voz cambió completamente, a una voz melodiosa y encantadora. Su boca parecía haber saboreado el alimento más exquisito. Ya no olía a flor, olía a mujer. Sus ojos me miraban como quien mira a su hijo recién nacido luego de parir. Con sus manos suaves, y su delicado trato, amablemente me quita el termómetro de mi axila (que se encontraba toda sudada), y me dice, con una gran sonrisa en el rostro:

-Todo está bien, fue un simple mareo.

La miré y fue como si ella, con su infinita hermosura y bondad, me hubiera quitado todo. Ya no me acordaba de nada, ya nada me perturbaba. Sólo tenía ojos, mente y corazón para la enfermera.

Ese cuerpo gordo y flácido, se convirtió en el más perfecto y sublime que haya visto jamás. Le besé sus manos finas. Le saqué lentamente la ropa. Ya eran las 8 de la noche, y pese al valor de la entrada, la cama era grande y acogedora. Era increíble, pero ella sabía lo que me gustaba. Toqué sus formados pechos, lamí sus pezones, y viaje por los rincones más ocultos de su cuerpo. Ella me acarició, y me hizo sentir tan intensamente, que dudo que conoceré a otra mujer como aquella. Esa noche hicimos el amor tres veces; y me porté como cual adolescente enamorado se complace al saberse correspondido. La hice mía y ella me hizo suyo.

La 8:15 y desperté sentado en un banco fuera del consultorio, con un papel en una mano, y en la otra con la cajetilla de cigarros vacía. El papel decía: "Certificamos que el señor: Manuel Garrido Salas, tiene gonorrea".

Por mí, Ricardo.

"Pleased To Meet You" - James

2006-12-17T19:34:00.006-03:00

La canción "Getting Away With It... (all messed up)", es del disco "Pleased To Meet You" de James, año 2001. Lo curioso de la portada es que se juntaron parte de los rostros de los integrantes del grupo, y se creó esa "cara nueva". Mmmm... interesante, bastante interesante.

Otros discos de James son:

- Laid

- The Best Of James

- Seven

- Millionaires

Getting Away With It (all messed up)

2006-12-16T21:54:00.004-03:00

Un comienzo suave, melancólico. Una de las canciones más bellas y encantadoras que he escuchado a lo largo de mi existencia, y que mi melomanía a aceptado como tal. Con la más excitante y estremecedora entrada de violín en el último coro, y con la prodigiosa voz de Tim Booth. Del disco "Pleased to meet you" del año 2002. Para mí una de las mejores.

"Are you aching for the blade that's o.k. were insured

are you aching for the grave that's o.k. were insured

Were getting away with it

all messed up

getting away with it

all messed up that's the living

Daniel's saving grace, she's out in deep water hope he's a good swimmer

Daniel plays his ace, deep inside his temple he knows how to surf her

Were getting away with it

all messed up

getting away with it

all messed up that's the living

Daniel drinks his weight, drinks like richard burton, dance like john travolta, now.

Daniel's saving grace, he was all but drowning now they live like dolphins

Getting away with it

all messed up

getting away with it

all messed up that's the living

getting away with it... getting away with it... getting away with it

that's the living... that's the living."

Con aprecio, para una persona que, por circunstancias fortuitas, conocí. Ha sido el único capaz de hablarme de James y de esta canción en particular. Para Jaime Epul.