Random de Tori Amos

Tengo ganas de escribir. Tengo ganas de escribir de Tori Amos.

Me he vuelto fanatiquísimo de la colorina: escucho, y reescucho, y me detengo nuevamente en el piano, en la guitarra, en esa voz quebrada, a veces desafinada y molesta. Y la mujer aquella que babea al Dios padre, metaforizado en el micrófono devastado.

Random: elegiré 10 canciones al azar.

Carbon: Es que no puede ser la coincidencia... Re-tomando la vida manchada de blanco, se sienta aquélla, muriéndose, loca... y lame el suelo. No hay nada más que hacer: así es vivir, señorita. Una factura de proporciones. Pero, si te mantienes quieto, acá, escuchando, sintiendo, podría cambiar... ¡lo juro! Siempre he estado quieto... pero un poco más: sostenme que caeré. Y lo sabes. Renaciendo el gusano en su maleta. Tiene pena. Mantente. Se puede. Sigue sin mirar [y escuchar].

Playboy Mommy: Las metáforas del suelo me sorprenden. Como si los ángeles pudiesen hablar y caminar. Y gritas como si fuesen cierto los pasos.

Baker Baker: Darías todo lo que fuese por cambiar. Lo sé. Cuando no ves lo que tienes en frente, no queda más que apretarte los ojos, o arreglarte los lentes e intentar de nuevo. ¿Y si vivimos intentándolo? Maybe not this time...

Amber Waves: - Uno nunca sabe qué cresta quiero estudiar. Y le pregunto: "querido Uno, ¿qué estudiaré?" Y es lo único que no responde. Y entonces, me pasé de los delineadores a los asuntos de escritorio, de las letras a las camas de los corresponsales. Me bañé de escritura el cuerpo y me cansé de las canciones que hablan de nada- me dijo.

- Estás loca, Amber- le respodí.

- ¿Así?- replicó furiosa.

Es mejor no detenerse a platicar mucho con ella. Los brillos me molestan los ojos.

Original Sinsuality: No hay pecado original. Pero sí constantes veintisietes, sobre todo en la parte de los alaridos.

Black-Dove (January): La ra lá, la ra lá... Te quiero. Una vez le escribí a Vallejo, pero no era realmente el objeto del párrafo. ¿Te enteraste? Espero que lo hayas notado. Me dirigía enmarcado en el resorte: no hacía nada más: caminata tras caminata: micro y metro: no había otro blanco. Extraño. Y la línea telefónica que siempre me juega malas pasadas. No me entiendo. Vomité todo... ¿te acuerdas? Tengo risa.

Josephine: Hermosa canción. [Leer "Josefina"]. No mañana, quizás.

Fire to your Plain: Una de las primeras que me agradó fue la más digerible, obviamente. Pero lo que se ve más fácil no siempre es lo más fácil. No entiendo. Me desorienté. Pausa.

The Power of Orange Knickers: Sigo solo en esto. Y me complico todos los días cuando cierro los oídos. Pero nadie puede. Ni el terrorista, ni la pastillita bajo la lengua. El terrorista-parásito: ese es. El neblina. El humo. Definitivamente, me cagó. Y me da miedo escuchar. Es tiempo de irme... pero no como se fue quién te cortó el teléfono esa vez. Ya me fui.

Holly, Ivy and Rose: "...Y el hombre ese que sigue buscando a la mujer esa, de vida aireada... Yo lo ví, la otra vez. Yo. Lloraba. Mendigaba... No importa la fiesta... No, claro que no... Así no más es... Y yo, ¡qué suerte la mía!... El corazón lo dejó tirado en la baldosa... ¿Vamos a buscarlo?... Le quiero arrancar el color... ¡Uy!... Me vendría bien algo de rojo... Y a mí de morado... Y a mí de verde... El corazón no es verde... Pero la hierba, sí... ¡Verdad!... Caminemos" [Fragmento: "Diálogo en blanco y negro].

Y estaríamos. Nos vamos a acostar.